Полюс

Вот мой, бери…

ФЛЭМИНГ:

                      Давай…
                               Что же, я готов…
Итак, — прощай, Хозяин, я вернусь
с подмогой, завтра к вечеру, не позже…

КАПИТАН СКЭТ:

Прощай.

Флэминг уходит.

           Да, — он дойдет… Двенадцать миль…
К тому же пурга стихает…

(Пауза)

                                    Помолиться надо…
Дневник, — вот он, смиренный мой и верный
молитвенник… Начну-ка с середины…

(Читает.)

'Пятнадцатое ноября; луна
горит костром; Венера, как японский
фонарик{8}…'

(Перелистывает)

                 'Кингсли — молодец. Все будто
играет, — крепкий, легкий… Нелады
с собачками: Цыган ослеп, а Рябчик
исчез: в тюленью прорубь, вероятно,
попал{9}…
             Сочельник: по небу сегодня
Aurora borealis{10} раздышалась…'

(Перелистывает)

'Февраль, восьмое: полюс. Флаг норвежский
торчит над снегом… Нас опередили{11}.
Обидно мне за спутников моих.
Обратно…'

(Перелистывает)

             'Восемнадцатое марта.
Плутаем. Санки вязнут. Кингсли сдал.
Двадцатое: последнее какао
и порошок мясной… Болеют ноги
у Джонсона{12}. Он очень бодр и ясен.
Мы все еще с ним говорим о том,
что будем делать после, возвратившись'.
Ну, что ж… Теперь прибавить остается —
Эх, карандаш сломался…
                                   Это лучший
конец, пожалуй{13}…
                              Господи, готов я.
Вот жизнь моя, как компасная стрелка,
потрепетав, на полюс указала,
и этот полюс — Ты…
                             На беспредельных
Твоих снегах я лыжный след оставил.
Все. Это все.

(Пауза.)

                   А в парке городском,
там, в Лондоне, с какой-нибудь игрушкой, —
весь солнечный, — и голые коленки…
Потом ему расскажут…

(Пауза.)