за мной отправлен посланец на выкрашенном серебрянкой «средстве передвижения». Не на катафалке же ему являться! (Или это душа того горемыки, странствующая и неприкаянная, так и мчится по-над дорогой, мороча одиноких путников?) И было предчувствие. Холод разверстой могилы, удушливое цветочное амбре, потусторонний минимализм треков, инфернальное мерцание навигатора, по которому были засечены и мои, излишне самоуверенные в тот момент, мысли.
Пустое зеркало, стеклянные блики в непроницаемых очках, косая тень длинного клюва-козырька.
Посланца Тьмы вряд ли заинтересует какая-то там погода-природа. (А надо было насторожиться!) Но словно обдышался химией (заодно с «любимыми» комарами), зудел перед ним! Выдал маршрут. Рассказал увиденное из жизни Лесных Великанов. Все, связанное с ними, имеет сакральный смысл.
Пальцы-когти соскальзывали в поисках более надежной трещинки, кустика, травинки. Чтобы вернуться (я еще надеялся на это), надо перенести вес на правую ногу, присесть на ней, а левой нащупать какой-нибудь выступ там… (в небытие, мне казалось; в бездне). Попробовать вперед? Но тогда, каким-то образом продвигаясь боком, окажусь на скальном «лбе». Зависнуть на нем, распластаться без всякой опоры? И что впереди? Одно ясно: дальше будет только хуже.
Стоп-стоп. Главное, преждевременно не умереть от страха. Как это у Алена Бомбара… Сейчас, по памяти… Тысячи тех, кто потерпел кораблекрушение, умерли вовсе не от того, что им недоставало воды и пищи. Раскачиваясь над бездной на равнодушных волнах, под жалобные крики чаек, они умерли от страха!
Я ведь почти потерпел кораблекрушение.
Но… какая-то фигня получается. Посланник Тьмы!
Что я, в самом деле, накрутил себе? Миллионы нормальных парней разъезжают на шикарных тачках. И один из них подвез одинокого чувака на дороге. А ему взбрело в башку невесть что. Перегрелся на солнце. Какая нечисть? Прямо-таки сюжет Стивена Кинга, «короля ужасов». Начитался.
Да, мир устроен ради того, чтобы нормальные парни ездили на шикарных тачках и чтобы им хотелось покупать их — все более навороченные, шикарные. Для этого парни вкалывают, зарабатывая на шикарные тачки. Правда, другие устроились лучше. Разными способами забирают у парней-работяг половину и сами покупают себе шикарные тачки. Те и другие время от времени постреливают друг в друга. Все нормально. Кому-то нравится климат-контроль, цветочный ионизатор, пилящая музыка и подголовник, регулируемый нажатием кнопки… Что плохого, попривыкнуть к своей индивидуальной микроволновке, прежде чем цивилизация (судя по изменению климата, дело к тому и идет) испечется в глобальной духовке? У меня-то нет тачки, я вечный «безлошадник», вот и завидую. Целый год коплю на то, чтобы две недели кормить комаров, жрать супы из пакетов, запивать горьким чаем с сухарными крошками, да трястись от холода, залезая на ночь в промокший спальник. Ради чего? Чтобы отпить глоток ветра из чаши божьего мира? Хоть один глоток. Глоточек.
Да-да-да! Я не сделал того, упустил другое, не достиг третьего… пятого… десятого!
Но что такое?
Ведь это, как его… все было некогда думать о об этом… Да целая армия психологов этим кормится… Точно, кризис! Я нахожусь в кризисе!! Не знаю, что делать, куда двигаться, не могу пошевелить ни рукой, ни ногой. Позади не поймешь что, внизу пропасть, впереди каменный «лоб». Возможно, так называемый «кризис среднего возраста»? А если так, значит… Странная догадка, слава богу, не пронзила, подобно молнии или удару электротока (а то бы так и навернулся; на камнях внизу и пирамидку с оградкой негде поставить). Догадка расцвела ореолом цвета — от ярко-желтого, изумрудно-зеленого — до фиолетового, уходящего в глубину.
Да ведь я оказался на склоне лет!
Безусловно! Какие сомнения? Склон лет, он самый!
О боже мой… Я ведь никогда не думал, что это будет вот так, вдруг! Как могло произойти? Ведь склон этот, я думал… еще далеко. Еще когда! Неподъемный рюкзак, что давит на плечи, тянет вниз… это, надо понимать, груз прожитого. Мой жизненный опыт, встречи и расставания, торжество и отчаяние. (Ау меня ведь и нет ничего более ценного.) Но есть какие-то общепринятые нормы! Кто-то на склоне лет изучает древнекитайский, кто-то обзаводится потомством. У меня нет сейчас такой возможности. Алену Бомбару этот склон предстал в виде Тихого океана. Поль Брегг, автор знаменитой методики голодания, так и вообще катался на склоне лет… правильнее сказать, катался по океанским волнам на серфинге, когда ему было 86. Волной-то его и прихлопнуло, он утонул. Странно! Что происходит на склоне лет? Начинает ли индивидуум «скатываться» вниз? Или наоборот, поднимается вверх? Для меня это очень важно. Ведь, порой, некие деятели-патриархи начинают свои мемуары: «И вот теперь, с вершины моего возраста…» Или: «Находясь на вершине лет…» Стало быть, есть некая вершина, на нее ведет этот склон?
И что, будучи на этой вершине, увидел Лев Толстой?
А Иван Бунин? Никого говорит, мол, в подлунной нет / Только я да Бог. (В знаменитом стихотворении «Ледяная ночь, мистраль», написанном в восемьдесят два года.)
Об этом можно, конечно, рассуждать… Но это все же нелепо… Напряженные мышцы немели, я терял последние силы. Подошвы крошили жалкий уступ, осыпалась земля и мелкие камешки, как будто подо мной была та самая горловина, где исчезают песчинки-секундочки… время моей жизни! Нужно что-то срочно предпринимать!
Думай, не думай! Оставался самый безумный и отчаянный, но в то же время единственный выход.
И тогда изо всех сил я полез вверх, стал карабкаться в самое небо.
Мужики! Никогда не отчаивайтесь! Даже если оказались в паршивой ситуации или в кризисе, или на склоне лет… Не паниковать! Главное, это действовать. Пусть очень медленно, но постоянно, с поступательным вектором, хоть по сантиметру, но выкарабкиваться. Ведь я поднялся по тому склону, целый час лез. А потом сидел, отдыхал, и только поплевывал вниз. И оттуда разглядел второй склон… дальний прижим… Ничего себе, да его преодолеть реально невозможно! Без альпинистского снаряжения не обойтись. Но я придумал лучше. У меня есть друг, он летает на параплане и обещал меня научить. Вот в следующем году…
Короче, мужики! Если будете ехать на джипе или мчаться на мощном катере и увидите одинокого пешехода с рюкзаком или туриста, который болтается на скале, или что-то такое пролетит в небе, или кто-то барахтается посреди моря… Остановитесь и спросите: «Как дела, чувак?» И окажите помощь, если требуется. Это, скорее всего, буду я.
