– Ты же говорит, что тебе этот Митрохин не нравится. Собирался сам его контролировать.
– Ну, мало ли кто мне не нравится, – пожал плечами Александр Борисович. – Ты же знаешь, я часто склонен преувеличивать. Дело, в общем, пустяковое. Плетнев справится и без меня.
– Ну, допустим, – согласилась после паузы Ирина. – А что за дело в Лебедянске? Надолго?
– Не думаю, что надолго. У одного мецената пропала дочь. Актриса местного театра. Ехала на спектакль, да так и не доехала.
Веки Ирины дрогнули.
– Бедная девочка, – проговорила она. – Милиция ищет?
Александр Борисович покачал головой:
– Нет.
– Почему?
– Отец не хочет огласки.
– Глупости какие, – поморщилась Ирина. – Какая разница – огласка или нет. Главное, дочь найти!
Турецкий усмехнулся:
– У богатых свои причуды. Кстати, если я ее найду, этот лебедянский Рокфеллер готов заплатить пятьдесят тысяч долларов.
– Пятьдесят? – Лицо Ирины вытянулось. – Ну... хотя бы понятно, что он любит свою дочь, если готов платить такие деньги. А если не найдешь?
По лицу Турецкого пробежала тень, и это не укрылось от внимательного взгляда жены.
– Что? – с тревогой в голосе спросила она.
Он через силу улыбнулся.
– В этом случае я оставлю у себя аванс. Пять тысяч. Это, конечно, не пятьдесят, но тоже кое-что.
Ирина задумалась.
– Ты знаешь... – тихо произнесла она. – Мне почему-то не нравится эта история.
– Она и не должна тебе нравиться, – пожал плечами Александр Борисович. – Это работа. И не самая приятная работа.
– А... – начала было Ирина, но осеклась.
– Что? – спросил Турецкий.
Она покачала головой:
– Да нет, ничего. – Ирина положила руку на ладонь мужа. – Ты там береги себя, хорошо?
– Хорошо.
– И не лезь на рожон. Прошлый год был тяжелым для нас обоих. Я не хочу, чтобы он повторился.
Александр Борисович улыбнулся и погладил жену по волосам.
– Не волнуйся, малыш, я воробей стреляный, и в обиду себя не дам.
Он наклонился и поцеловал жену в губы.
– Где ты там будешь жить? – спросила Ирина.
– В гостинице. Президентский номер уже заказан, – с улыбкой сказал Александр Борисович.
– О! – Ирина засмеялась. – В таком случае, думаю, ты там надолго задержишься! Полагаю, обеды и ужины в ресторане твой клиент тоже оплатит?
– А как же! Разве «крутой московский сыщик» может питаться в какой-нибудь дешевой забегаловке? Нам подавай французскую кухню. В крайнем случае – китайскую!
– Балда ты, Турецкий! – весело сказала Ирина и чмокнула мужа в нос. – Ладно, пойду соберу тебе чемодан. Сам-то ты наверняка что-нибудь забудешь.
– Заботушка ты моя, – ласково и насмешливо произнес Александр Борисович. – Что бы я без тебя делал?
– Нашел бы себе другую жену, – пожала плечами Ирина. – У «крутого московского сыщика» с этим не может быть проблем.
– Ты права, – кивнул Турецкий. – Надо будет попрактиковаться в Лебедянске.
8
Это был обычный московский двор. Темный – по причине позднего часа, влажный – по причине прошедшего недавно дождя, и довольно тесный – по причине того, что находился почти в центре Москвы, а здесь особо не разгуляешься – каждый метр земли на весь золота.
Плетнев вспомнил двор своего родного дома, двор, в котором прошло всё его детство, за сотни километров отсюда – большой, неухоженный, поросший сиренью и чахлой рябиной, с длинными рядами белья, вывешенного для просушки предприимчивыми жителями первых этажей. Двор, больше похожий на пустырь, чем на площадку для игр, и тем не менее оставшийся в памяти как лучшее место на земле. Плетнев вспомнил свой двор и улыбнулся.
– Чего вы улыбаетесь? – поинтересовался Митрохин с заднего сидения машины.
– Так, вспомнил кое-что.
Митрохин проворчал что-то невразумительное и снова уставился в окно автомобиля.
– Вон тот подъезд его. Угловой. Он как раз отсюда виден.
Дом был шикарный. Или, как нынче принято говорить, элитный. Эркеры, арки, изящные и просторные балконы, даже что-то вроде классических портиков на торцах здания. Несмотря на бросающуюся в глаза роскошь, всё это выглядело довольно безвкусно.
– Сейчас я ему позвоню и всё уточню, – сказал Митрохин доставая из кармана телефон.
– Алло, Иван Палыч? – забубнил он в трубку. – Да, Митрохин беспокоит... Нет-нет, всё остается в силе... Конечно... Нет, время и место остаются те же. Только постарайся не опаздывать, ладно?... Есть за тобой такой грешок, не спорь... Ладно... Хорошо. До встречи.
Митрохин убрал телефон и хрипло вздохнул.
– Ну, что там? – спросил Плетнев.
– Сейчас он выйдет, – угрюмо произнес Митрохин. – Он подтвердить встречу. Через полчаса в казино «Мемфис». Знаете, где это?
– Знаю.
– Я еду туда первым, а вы следите за ним... Вот его фото.
Плетнев взял снимок из толстых пальцем Митрохина и взглянул на него. С глянцевой фотографии на него глянуло худое, самодовольное и довольно добродушное лицо.
– На вид благообразный, – заметил Плетнев равнодушным голосом.
Митрохин сзади злобно хохотнул.
– Этот благообразный должен мне огромные деньги, – сказал он. Помолчал и добавил: – И ему проще прикончить меня, чем вернуть долг.
– Странно. В наше время так проблемы уже не решают, – заметил Плетнев.
– Решают, – веско возразил Митрохин. – Это всегда лучший способ. Всегда, везде и в любое время. А я... – Он сглотнул слюну. – Я больше не могу жить в страхе. И не хочу. Мы разрубим этот узел сегодня же.
Плетнев спрятал фотографию Симонова в карман и задумчиво проговорил:
– Если взрывное устройство при нем, мы можем вызвать наряд и взять его прямо сейчас. Это будет намного проще и безопасней, вам не кажется?
Говоря это, Плетнев вгляделся в темную глубину двора. Над подъездом горела лампочка, но сам двор был почти не освещен. «Довольно странно для элитных домов», – подумал Плетнев, еще больше мрачнея.
– Так как? – переспросил он. – Вызвать наряд?
– И дать ему два года, или сколько там у вас за хранение, а то и вообще отпустить? – Митрохин хрипло рассмеялся. – Ну, уж нет! Мы будем действовать наверняка. По-взрослому. Возьмите его с поличным, когда он будет крепить взрывчатку к моей машине. Я не хочу рисковать.
Плетнев глянул в зеркальце заднего обзора на толстую, потную физиономию Митрохина и спросил:
– Скажите, Митрохин, с чего вы, вообще, взяли, что это произойдет сегодня?
Митрохин встретился с Плетневым взглядом и угрюмо пробурчал:
– Господин Плетнев, у вас свои информаторы, а у меня свои. И я им доверяю.
– И все-таки... – гнул свое Плетнев. – Почему вы не обратились в милицию?
