– Я…

Держись, держись, Марк, из последних сил уговаривал себя Сергей.

Как-то он подумал: если на том свете у него и спросят паспорт, то на имя Марка, а не Сергея Марковцева. И было в этом много справедливого.

С какой целью?!

Орут разом несколько голосов. И только один человек молчит в этом каменном мешке. Полковник. Хотя его хриплое учащенное дыхание видится порой внятным голосом. Кажется, это его родной язык. Однако его понимают по крайней мере двое: он сам и его жертва. А последней не грех повторить еще и еще раз.

Мур-алай отер багровое лицо полотенцем. Ткань насквозь пропиталась его потом и была тяжелой. Скрутив полотенце быстрыми круговыми движениями, Полковник наотмашь ударил им Марка в висок. Как дубиной.

С какой целью?

Держись…

А прошлое прет наружу, выбрасывает на поверхность памяти думы в одиночку – бредовые, но в то же время реальные. Вот апостол Петр открывает топку, чтобы погреть старческие ревматические ноги, и ухмыляется: «Ты ли это там, Марк? Подбрось угольку! И иди ко мне. Покажу я тебе кущи, о которых ты мечтал. Посмотришь и будешь мечтать о них вечно… Посмотрел? Ну давай, значит, топай на место».

С какой целью?..

– Я…

Еще немного продержись…

– Прибыл с целью…

Эх, старина-ключник! Доброй души апостол. Поспорить бы с тобой, да очаг стынет: задание вот получил: наплавить побольше свинцовых пуль, у каждой сместить центр тяжести, чтобы путь к сердцу лежал через желудок…

Это все из прошлого. И тогда душа готова была взметнуться к небесам или рухнуть в кипящую смоляную яму.

Прошлое… Оно показывает лицо любимой женщины, ее губы, которые шепчут: «Боже мой!..», ее глаза, которые не узнают в исхудавшем человеке с посеревшим измученным лицом Сергея Марковцева, возвратившегося с задания. Короткий бой состарил его, будто ножом прошелся от носа до краешков губ, еще больше углубляя складки, вдавил глаза, подернув их сероватой пеленой, оставил въедливый запах пороха и дыма, посек лицо осколками стекла и на руках оставил те же отметины.

Она не видела его три дня, а кажется, что прошло пять лет. Пять лет войны.

«Боже мой… Боже…»

Марк улыбается черными потрескавшимися губами: «Смерть не красит человека, правда?»

На его плечо ложится рука любимой женщины. Рука, которую он однажды сбросит, дернув плечом. И Марк искренне говорит ей: «Хочу, чтобы ты знала: в одно прекрасное утро ты проснешься от звука хлопнувшей двери». И слышит в ответ:

– И тогда я встану, чтобы встретить тебя.

«Хорошо бы…»

Прошлое…

Настоящее:

– Я прибыл… Не бейте, суки! Я скажу. Я получил задание…

Дальше!

– Прибыл с группой…

Дальше!

– Люди и вооружение находятся…

Ну, где? Отвечай!

– В «Баб-эль-Джинеине»…

Настоящее…

Оно снова выбило из глаз Марка слезы. А может, то было следствием очередного удара скрученным в тугой канат полотенцем. Но ударом не сильным, а издевательски слабым, как снисходительный шлепок: «Ты проиграл».

Полковник вышел из камеры, оставляя арестованного наедине с оперативниками и следователем. Свою работу он сделал.

Бешар склонился над Марком и, снова покосившись на дверь, покачал головой:

– Я же говорил, что он – полный выродок. Полный – потому что не получает за эту работу деньги. Отстегните его, – приказал он оперативникам. – И готовьте группу захвата. Пора пообщаться с остальными диверсантами.

Но Марк уже не слышал Бешара. Голова Сергея упала на грудь, и он потерял сознание…

Михаил Артемов отметил время: 14.00. Истек контрольный час. Но не истекла последняя дополнительная минута. И полковник, взяв на себя функции арбитра, добавил еще три. Заказал кофе и

Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату