– Юлька, а на что ты после вчерашнего рассчитываешь? – жестко оборвала я племяшкины стоны. – Он тебя что, у насильников отбил? Или, может, тебя похитить хотели? Конечно, как порядочный мужчина, он не мог поступить иначе, но вряд ли после этого у него сохранились к тебе какие-то чувства.
– А я прощения попрошу! Я все объясню! – загорячилась Юлька.
– Не трудись. Мужчины такого не прощают, – веско обрубила я ее надежды.
Другой служка, в таком же кафтане и шапке, но без бороды, принес сухую Юлькину одежду.
Мы немножко пошатались по холлу, перекидываясь любезностями со знакомыми. Подошли к речке. Арена недавней вакханалии изменилась до неузнаваемости. Сама речка словно бы ушла под землю, а на месте синей воды зеленела широкая зеленая тропинка. Я тупо разглядывала удивительную метаморфозу, соображая, как и когда успело зарасти речное русло, да еще так аккуратно. Тайком наклонившись, будто поправляя туфлю, я сорвала травинку, размяла ее пальцами и нюхнула. Стебелек оказался вполне живым и пах влажной свежестью…
– А, – махнула рукой Юлька, – я знаю! Это такой специальный газон. Его просто раскатывают там, где нужно. Как ковер. У нас такой был. Правда, засох через три дня.
Оставалось надеяться, что три дня мы тут не продержимся и присутствовать при увядании чудесной тропинки не будем.
В дальнем конце холла происходил импровизированный концерт. Немного протрезвевшая (или наоборот?) певица Набокова, сидя прямо на полу, босая, но в новом изумрудно-переливчатом платье, сильным низким голосом пела джаз. Пела, надо сказать, превосходно, прикрывая глаза и выдавая классические импровизации.
На тонкой бретельке, поддерживающей в стоячем положении пышную левую грудь, поблескивала круглая серебряная медаль на алой, с синим кантом, торжественной ленте. Правую грудь певицы синхронно украшала другая награда – золотисто-розоватый кружок на синей, в белых полосках, ленте.
Не очень разбираясь в государственных наградах, я подошла поближе. На серебряном круге отчетливо выделялся скрещенный пожарный инвентарь. Да и цвет ленты был соответствующий – языки огня. Значит, золотистая, вторая, – за спасение утопающих. Подробностей я не разглядела, вроде какие-то фигуры, как раз, наверное, герой и жертва стихии.
Надо же, вот настырная! Обе медали урвала! И за пожар, хотя еще ничего не жгли, и Макса грабанула, присвоив незаслуженную награду. Теперь всем будет хвастаться, как геройствовала в Альпах. Поклонники поверят.
Я представила, как взорву эту очередную бомбу в своем материале. Жалко, что фотоаппарат не взяла. Снова придется на Юлькин телефон щелкать. Я и так там всю память забила.
Вообще-то, удобно. Практически никто не догадывается, что ты снимаешь. Вроде просто разговариваешь. Конспирация! А у меня тут такие кадры! Туши свет! Единственного дня нет, когда мы мобильник дома забыли. Но тогда мы только по бутикам шастали, а там – ничего интересного. Зато все остальное. И маски-шоу, и бардовский вечер, и цыганская канитель. А на склонах сколько я наснимала? Да и сегодня! Таблички на шале, рыбка-белужка, сейчас вот эстрадная дива в наградах.
Нет, что ни говори, а мастерство не пропьешь!
Я отхлебнула шампанского из поданного официантом фужера и, примерившись, щелкнула героиню многостаночницу.
– Не целуй меня в шею, мне щекотно, – вдруг услышала я громкий похотливый шепот. Оглянувшись, я узрела вполне просохшую Белужку, которую, не стесняясь, обнимал. Макс.
Рыбка тонко извивалась в его руках, изнывая от вожделения, белобрысый провинциальный выскочка елозил губами по ее открытой шее. Краем ока я ухватила разверстые в немом крике страдания Юлькины глаза, которая тоже обернулась на шум. Больше на парочку никто не смотрел. Даже рыбий муж, оглянувшись, снова перевел глаза на свингующую певицу.
«Сволочь! Альфонс! Лимита недорезанная! – пронесся в моей голове обличительный вихрь. – Юльке голову заморочил, мне в любви признавался, а сам…»
Я готова была прибить его. Растоптать! Утопить! Спалить! Короче, уничтожить.
– Даш, пойдем домой, – потянула меня за рукав Юлька.
– Нет уж, подожди! – мстительно произнесла я, направляя бесстрастное жерло телефона на развратный дуэт. – Сейчас мы их заснимем, а потом на первую полосу!
– Что? – внезапно обернулся к нам рыбий супруг. – Кого это вы собрались на первую полосу? Мою жену? Да вы вообще кто такие? Как тут оказались?
Он грубо схватил нас за локти и потащил прочь от млеющей в джазовых конвульсиях толпы.
– Ну? – мрачно уставился он на нас. – Последний раз спрашиваю: кто такие?
– Мы – журналисты! – храбро ляпнула Юлька.
– Журналисты? Папарацци? – взвыл казиношник. – Кто вас сюда провел? Это – частная вечеринка! Здесь запрещено снимать! А ну дай сюда! – Он требовательно протянул руку к мобильнику. – Охрана!
– Дядя Сема! – заверещала испуганная Юлька, к счастью разглядев у недалекого столика нашего веснушчатого ангела-хранителя.
– Что такое? – подошел олигарх.
– Семен, это кто? – по-прежнему цепко держа нас за локти, спросил защитник осетровых пород рыб.
– Как кто? – удивился милейший дядя Сема. – Ильдара Рашидова дети. Юлечка и Даша. А что такое? Чего ты их заграбастал? Отпусти малышек, им же больно! – И он разжал железные пальцы нашего обидчика.
Тот подозрительно переводил глаза с меня на Юльку и обратно.
– А зачем сказали, что журналисты?
– Пошутили, – пискнула племяшка.
– Какие журналисты, сдурел? – хмыкнул дядя Сема. – Журнал «Веселые картинки»!
– Вот именно, картинки, – кивнул казиношник. – Они Лизку снимали!
– Ничего не Лизку, – обиделась Юлька. – А нашего знакомого, который ее спас.
– Того чувака, что ли? – уже спокойнее сказал мучитель. – Ну, ладно. А слово «журналисты» на таких тусовках забудьте! Прибьют ненароком. Мы эту братию очень не любим!
– Почему? – обидевшись за свою профессию, гордо задрала подбородок я. – Вчера в ресторане полно журналистов было!
– По кочану, – ласково ответил казиношник. – Одно дело – ресторан, место общедоступное, и другое дело – частное пати. Тем более с присутствием таких людей. Скажу Ильдару, чтоб провел с вами воспитательную работу. Пойдем, Сем, тяпнем, что ли?
– Пойдем, – согласился наш вызволитель. – А вы, малышки, больше так не шутите, а то как бы беды не случилось. Альпы большие, снег долго не тает, найдут вас в виде подснежников где-нибудь в сентябре. Журналистки, надо ж додуматься!
Больше испытывать судьбу мы не стали. Тихонько собрались, выскользнули из «Русской сказки» и тут же сели в одну из машин, предназначенных для развоза гостей.
CORKSCREW (ДЕНЬ СЕДЬМОЙ)
Наступившее куршевельское утро оказалось неожиданно хмурым. Почему-то не было солнца, с серого неба сеялся странный мелкий песок – то ли снег, то ли дождь. Окрестности не сияли привычным радостным многоцветьем, а зябко кутались в какую-то сероватую кисею, прикрывая от глаз дальние вершины и ближние распадки.
Что нам говорил лыжный инструктор Витя? Что в Куршевеле 364 солнечных дня и лишь один из них – пасмурный? Значит, повезло. Этот единственный день и достался нам. В качестве последнего.
– Чем займемся? – спросила я у хмурой племяшки. – Чай-кофе-потанцуем?
– Пиво-водка-полежим, – в тон мне ответила находчивая девочка.
– Юлька, да выкинь ты этого придурка из головы! – поняла я причину Юлькиного настроения.
– Не могу, – всхлипнула племяшка. – Знаешь, что он мне говорил?
– Что?
– Ага, так я тебе и сказала! Это – личное.
– Ну и не говори, – согласилась я, дословно представляя себе все то, чем мог этот недоумок вскружить
