— Чего супер-то?
— Все в настоящем времени, понимаешь? Этим газетам хрен знает сколько лет, а проблемы описаны в настоящем времени, понимаешь? То есть они есть всегда. Ну, пока коммунизм, разумеется, кто же знал, что он кончится. И все, что они делали в коммунизме, они делали в настоящем времени, в самом настоящем, приколись! Вот это наглость! «Шофер зло сплевывает…» Мы здесь ханку квасим, а он все сплевывает и сплевывает! А трактора до сих пор все бегают и бегают! И вяжут веники из венков.
— Ну и пусть сплевывает, нам то что!
— А и то, — покладисто согласился писатель. — Только тема времени — серьезная фигня. Я вот, например, пишу в прошедшем времени, хотя события происходят в настоящем для меня. Но уже в прошедшем — для читателя. Хотя, когда он читает, он оказывается в моем прошлом настоящем, которое для него более настоящее, чем для меня мое прошлое. И это прошлое время у меня неравномерно, как настоящее, насколько оно вообще существует не как впечатление, впечатанное в память, а как живое ощущение реальной действительности или действующей реальности. Продолжительность события имеет место не сама по себе, а в оценке. Она растягивается и сокращается относительно времяисчисления. За две строчки можно оказаться в Америке, а потом четыре страницы ехать до ближайшего города. Время жизни — это события…
— Может, все-таки выпьем? — сказал Гришан. — Кстати, Джинн, я тебе блин рулезный захватил, как главному хацкеру. Потом оставлю. — И он обратился к писателю: — Извини, что прервал, ты рассказывай, рассказывай.
Но писатель больше не стал рассказывать. Он ушел на кухню, как он выразился, «мутить» кофе, и больше Джинн его не помнил. Хотя, нет. Когда они что-то пели под гитару, кажется, «Не стоит прогибаться под изменчивый мир» или Чижа, писатель всплыл снова, с удивлениями по поводу того, что то, что он, писатель, слышит по радио, поют еще и по квартирам, потому что, дескать, в его время все было не так, и на этом исчез окончательно.
Вместе с писателем исчезло время, а пространство распалось на бесконечности, и внутрь Джинна хлынул черный космос.
В кафе с Интернет-уклоном Джинн встречает писателя Сережу, который по заказу издателя пишет книжку «Медный Кувшин Старика Хоттабыча», которая является римейком известной повести Лагина, которая является римейком английского романа Энстея, который является римейком бессмертной сказки из «1001 ночи» — очевидно рассчитывая, что использование такого популярного сюжета запросто приведет к популярности и его, и его издателя.Писателю нужен прототип главного героя, и Джинн становится основным кандидатом. При этом облом, что кувшин оказался пустым, очевидно, никого из них не беспокоит. Джинн становится пьян и засыпает.
Глава четвертая,
Начинался обычный московский будний день. Начинался, как и любой другой, сначала для рыночных торговцев и дворников, постепенно сменивших на улицах проституток и сотрудников ДПС ГИБДД, которые, отстояв возле своих автомобилей ночную (между вчера и сегодня) трудовую вахту, сдавали неупотребленное оружие и деньги — за вычетом своих комиссионных. У них эстафету приняли почтальоны, водители общественного транспорта, вахтеры и диспетчеры, вместе с рабочими убыточных заводов наполнявшие этот общественный транспорт и создававшие давку на свободных от пробок улицах и под землей, в вагонах автобусов и метро. Потом первые утренние, в основном советские, автомобили стали заполнять магистрали города спешащими к девяти часам мелкими управленцами, бухгалтерами, продавцами и прочими, коим несть числа, профессионалами. После девяти на средних иномарках, окончательно застолбивших движение, потянулись профессионалы и чиновники подороже и средней руки купцы и предприниматели. К десяти класс автомобилей поднялся еще на один разряд — проснулись банкиры, хозяева и дольщики крупных компаний и министры; и, наконец, к одиннадцати в автомобилях стали появляться первые бандиты, позже которых — к часу, трем и пяти — встает богема.
Небольшое кафе заправочной станции «Лукойл» на въезде в город явно было рассчитано на двух-трех посетителей, скучавших за разбавленным пакетиком чая, и в основном так всегда и бывало. И только полчаса в день — между одиннадцатью и двенадцатью утра — оно было заполнено так, что гостям приходилось стоять. Стоя, гости делились историями убийства животных и рыб, амурными приключениями и пересказами кинобоевиков, пока наконец их масса — историй и людей — не становилась критической, и тогда быстро определялось, кто где будет стоять, кто когда подъедет, на какой машине, кто будет прикрывать, и так далее. В основном все было всегда похоже, все роли известны, все схемы отработаны и обкатаны не раз, и потому эта часть разговора была самой короткой и даже скучной. Об остальных, не связанных напрямую с предстоящими действиями, делах здесь говорить было не принято. Затем гости, одетые и украшенные так однообразно, что возникала мысль об униформе, по двое-трое-четверо выходили к своим разноклассовым автомобилям и отъезжали к близлежащим рынкам, магазинам и другим промысловым объектам и субъектам коммерции.
Олег подъехал именно в это время именно сюда, потому что ему так назначили, а назначили так для того, чтобы в разговоре могли участвовать сразу несколько человек, которых в другое время и место нужно было бы собирать специально. Он поставил свой черный Чирик — «Гранд Лимитед» — на парковку напротив кафе и зашел здороваться. Попросил было кофе, но разговаривать решили лучше в машине, и кофе пропал. После недолгих колебаний выбрали стосорокет «Мерседес-300», все-таки самый удобный для общения салон, — остальные участники кватролога были на джипах. Знакомый Олега представил ему двоих незнакомых: Дмитрий и Руслан, никаких кличек, с именами было удобнее — они ничего не означали. Самого знакомого звали Александр.
Александр был внутри себя очень горд, что именно в его толстоколесной шести цилиндровой приемной проходила встреча. Никакого недвижимого офиса он не имел, а все его привязки к земле ограничивались креслом-кроватью в комнате, которую он делил со старшим братом в родительской двухкомнатной хрущевке на Дубнинской.
— Ну и чего, — перешел сразу к делу Александр, — зацепил парня?
— Что за парень-то? — уточнил Дмитрий.
— Я же тебе говорил, помнишь, — повернулся в своем водительском кресле к заднему сиденью Александр, — парнишка-программист, говорят, очень толковый. Живет один, своя хата на Кутузовском, а с нами не работает.
— Он под кем ходит? — спросил Руслан конкретно Олега.
— Да ни под кем, — переглянувшись с Александром, подбирал слова Олег. — Тут вот какая ситуация…
— Я расскажу, — перебил Александр. — Короче, пацан хакер, ну, компьютерщик, блин, медвежатник типа — банки там, магазины, только не впрямую, а через компьютерную сеть, ну вроде как фальшивые авизо, помнишь? Ну вот. То есть может, но, блядь, не хочет. Мы к нему подъезжали пару раз — ни в какую. По понятиям, он не вор, не коммерсант, просто фраер, на общак ни разу не присылал, по всем рамсам — отмазка. Но у него и лаве нет — живет от бакса к баксу. В лоб наехать — сдаст ментам. Попадалово на бабки, сам понимаешь. Мы чего хотели: либо его на хату выставить, либо пусть на нас ворует. Но его просто на базаре не подтянешь — совсем не с чего.
— Погоди. — Дмитрий положил локоть на передний кожаный подголовник. — Если пацан медвежатник, то есть по понятиям — вор, какой же он фраер?
— Да не вор он — только зародыш. Я же конкретно тебе кричу. У него башка нормально работает, но сам он — ненормальный. Типа ничего ему не надо. Мы его уже давно пасем, и тут он таможился через Олега с какой-то железякой и остался должен денег.
— Чего денег? — спросил Руслан конкретно Олега.
— Двести баксов, — быстро ответил Олег.
Руслан и Дмитрий разразились гомерическим хохотом. Александр бросил на Олега полный ярости взгляд, и тот сразу сник.
— Хорош прокачивать пацана, — сказал Александр, имея в виду Олега. — Я же сказал — мой пацан.
