– Я тебя прошу, – урезонивает ее отец. – Не отнимай у человека время.
И снова все замолкают.
– Во что играли? – спрашиваю мальца.
– В деберц.
– Хоть одну партию дали выиграть?
– Почему дали?.. Я – сам.
– Можно нам тет-а-тет поговорить? – обращаюсь к родителям, внимательно слушающим диалог.
– Конечно, – с готовностью подхватывается отец и выводит всех на кухню.
– Хочешь, научу «катать» как следует? – спрашиваю пацана.
– Я и так умею.
– Сдавай, – бросаю ему карты. – Играли до пятьсот одного?
– Да.
– Считай, что пятьсот очков у тебя уже есть. Выиграешь партию, никогда больше не сяду играть, выиграю я – не сядешь ты. Идет?
Он хмыкнул, взял карты.
Проиграв две партии, стал пунцовый, как внутренняя сторона калоши. Но я понимал: слово не сдержит, играть будет. Сдал карты еще раз, в открытую: у меня – все восемь козырей и туз.
– Играть с теми еще будешь?
Он молчал. Потом выдавил:
– Они так не умеют.
– А ты хочешь научиться?
Он метнул на меня недоверчивый, но блеснувший взгляд. На всякий случай ответил:
– Я так никогда не сумею...
– У меня сумеешь. Только учти: у меня репутация, ученик-лох мне ни к чему. Подведешь...
– Не подведу, – он весь проникся надеждой.
– На игре ставим пока крест. Начинаешь нарабатывать приемы.
Продемонстрировал пару общеразвивающих манипуляций.
– С отцом договорюсь. Привезет тебя на урок через неделю. За это время должен освоить то, что я показал. – Медленно в деталях повторил манипуляции.
– Дрговорились?
– Через сколько я смогу играть, как вы?
– Через три месяца. Если будешь стараться.
– Буду! – Это был уже другой юноша: оживший, обнадеженный, увидевший в жизни смысл.
Его отец до сих пор через друга – директора винзавода – передает мне приветы. Тогда порывался заплатить за неоценимую услугу. Я от гонорара отказался. Нечасто удается ощутить нужность для людей своей профессии.
А что – пацан? Ничего. Месяц отец возил его на уроки, сын потом увлекся компьютером. Передали, недавно поехал в Америку. На какой-то молодежный конгресс...
Были в моей жизни три подходящие кандидатуры.
Странно, но все трое – старше меня и родом из провинциального молдавского городка – станции Бессарабская.
Из года в год летом мы встречались в приодесской курортной зоне. На отдыхе.
Один из них – Доктор. Пузатый, добрый, веселый человек, очень напоминающий Санчо Пансу. Он не был доктором, он работал рефрижераторщиком на своей железнодорожной станции. (Вся троица работала там.) Но когда-то в четвертом классе явился на утренник в костюме доктора Айболита и с тех пор стал Доктором. У него было четверо детей и жена, которой он никогда не изменял.
Второй – его брат – Василич. Рослый, лысоватый, здоровяк, весьма ироничный и терпимый К людям. Убежденный холостяк.
Третий – Юрич. Вроде бы флегматичный, а на самом деле взрывной, циник-эрудит. Тоже усмешливый, но едко, обидно для окружающих.
Странно проявлялась наша сезонная дружба. Они относились ко мне, как к прожженному неподаркуодесситу, но без опаски. Подначивали, но уважали. И мне нравилось, что они, зная обо мне многое (каждое лето в начале сезона – обязательно отчет за год), доверяли. И еще, поймал себя на том, что учусь у них... Невольно беру уроки нормальной, безобидной для ближних жизни. Не знаю зачем. Из интереса, что ли?..
И может быть, за эти уроки захотелось рассчитаться... Я взялся учить их.
Вроде бы бессмысленное, бесперспективное занятие – натаскивать в карты провинциальных добропорядочных тружеников.
