Бывает час: тоска щемящаяСжимает сердце… Мозг — в жару…Скорбит душа… Рука дрожащаяНевольно тянется к перу…Всё то, над чем в часы томленияИзнемогала голова,Пройдя горнило вдохновения,Преображается в слова.Исполненный красы пленительной,И буйной мощи, и огня,Певучих слов поток стремительныйПереливается, звеня.Как поле, рдеющее маками,Как в блеске утреннем река,Сверкает огненными знакамиМоя неровная строка.Звенит ее напев рыдающий,Гремит призывно-гневный клич,И беспощаден взмах карающий Руки,поднявшей грозный бич.Но — угасает вдохновение,Слабеет сердца тетива:Смирив нестройных дум волнение,Вступает трезвый ум в права,Сомненье точит жали острые,Души не радует ничто.Впиваясь взором в строки пестрые,Я говорю: не то, не то…И, убедись в тоске мучительной,Косноязычие кляня,Что нет в строке моей медлительнойНи мощи буйной, опьянительной,Ни гордой страсти, ни огня,Что мой напев — напев заученный,Что слово новое — старо,Я — обессиленный, измученный,Бросаю в бешенстве перо!
1909
СОНЕТ
В родных полях вечерний тихий звон, —Я так любил ему внимать когда-тоВ час, как лучи весеннего закатаПозолотят далекий небосклон.Милей теперь мне гулкий рев и стон,И мощный зов тревожного набата:Как трубный звук в опасный бой — солдата,Зовет меня на гордый подвиг он.Средь суеты, средь пошлости вседневнойЯ жду, когда, как приговор судьбы,Как вешний гром, торжественный и гневный,В возмездья час, в час роковой борьбы,Над родиной истерзанной и беднойРаскатится набата голос медный.
1911
КУКУШКА
Кукушка,Хвастливая болтушка,Однажды, сидя на суку,Перед собранием кукушечьим болталаО чем попало,Что ни взбрело в башку.Сначала то да се, по общему примеру:Врала, да знала меру.
