А Дед Мороз был без бороды. Он стоял, покачиваясь, и ссал на колеса «Делики».
— Где борода? — спрашиваю.
— В кармане.
— А где подарок?
— Нэту.
Вот скотина.
— Отвернись, — говорит, — дура.
В Мск, Спб и ряде других городов полвторого ночи.
В городе В. — 8:30 утра и вид из окна на Босфор Восточный.
«Абакан» на рейде, груженный контейнерами в три яруса.
Паром из Славянки — по нему можно сверять атомный Гринвич.
Солнце над Босфором — в больное правое ухо.
Я — дура.
Я никогда отсюда не уеду.
Вы читаете Чемоданный роман
