Грамота. Мои сподвижники стали взрослыми, слишком солидными людьми. Теперь их уже не поймаешь на крючок романтики, не толкнешь на сумасшедший шаг. И все же попробую. Рита часто снится, смотрит укоризненно, манит, манит куда-то, в лазоревую даль. Иду, иду, моя любовь, моя золотокосая мавка. Хочу быть глупым, хочу быть сумасшедшим. Хочу…
Рита, ты слышишь меня? Я нашел Черный Папирус, Черную Грамоту! Я нашел.
Друзьям не сказал ничего. Сам организовал раскопки тех двух оставшихся могил, соседний колхоз дал две тракторные лопаты, мы сняли дерн, добрались до захоронений. Я отослал взрослых, далее копал лопатой, пригласив на помощь детей из восьмилетки. Вечерами рассказывал им легенды об Огневике, гипотезы о пришельцах из дальних миров, выверял на их юных сердцах, чувствах свои раздумья о грядущей эпохе сверхвременности, сверхпространственности, когда люди станут детьми беспредельности. О, как мерцали глаза детей в сумерках! Как доверчиво они глядели на меня, а затем восторженно переводили взгляды на безмерный шатер звездного неба!
Как-то утром мы очистили остатки трупов от земли. Их было трое. Я сразу увидел черный свиток. Он лежал возле пожелтевшего черепа, на котором еще держались лохмотья казацкой шапки. Все в могиле несло на себе следы неумолимого времени. И только черный свиток мерцал загадочно, и казалось, что он здесь совсем некстати, что он попал в могилу случайно.
Я схватил Черный Папирус. Сердце стучало гулко и взволнованно.
— Что это? Что? — заинтересовались дети.
Я молчал. Что им сказать? Может быть, это впервые в руки современного ученого попала вещь далеких миров. Да и не просто вещь, а нечто неизмеримо более важное!
Я посмотрел на желтые кости Огневика. И не печаль, а торжество бушевало в моей груди. Хронос! Я нанес тебе первый удар! Ты ощущаешь? Вот я — живое продолжение Огневика, стою под солнцем. Я не мертвый — слышишь? Я живой! Где твоя костлявая рука? Те остатки казацкие — только призрак, химера, пыль на ветре времени. Она развеется, Хронос, и твой хищный образ окажется лишь фата-морганой нашего уставшего разума…
Возвратившись в Киев, я встретил на площади Богдана Виту. Она вела своего семилетнего сынка в школу. Мальчик держал в руках букет цветов, на нем был аккуратно отутюженный костюмчик. Черные оленьи глазки заинтересованно оглядывали меня. Вита обрадовалась, начала щебетать:
— Где ты? Куда пропал? Я так скучала по тебе. Знаю, знаю — у тебя скорбь, траур, трагедия. Сочувствую, мой друг. Видишь, твои бредовые теории о времени ничего не дают. Он всесильный, старый Хронос. Вот единственное оружие для борьбы с ним. — Она погладила головку сына. — Это наше продолжение, наша слава, наша радость.
Может быть, даже горе. Но — реальное продолжение. И не надо гипотез, все очень просто, природа предусмотрела все. — Вита лукаво улыбнулась. — Нужна только любовь, нежность…
Я молча покачал головой.
— Не согласен? Знаю, знаю. Упрямый, несокрушим, как, скала. Что ж — дело хозяйское. Но я не верю, что ты пробьешь хотя бы щелочку в стене времени…
— Не веришь? А хочешь — я тебе кое-что покажу? Такое, что поверишь…
— Не надо! — звонко засмеялась Вита. — Не надо, мой друг. Мне так лучше. Я хочу быть вольною птицей. Свободной от всяческих теорий. Пока ты склоняешься над своими бумагами или приборами в кабинете, выискивая суть времени и жизни, сама реальная жизнь отплясывает на улице свою огненную тарантеллу. Вот падают каштаны. Посмотри — они прекрасные! Неужели ты станешь анализировать их красоту?
— Нет, не захочу! Но они разбивают свои блестящие груди о мертвый асфальт. И мне до боли жаль их. Я хочу знать, что нужно, как сделать, чтобы они напрасно не разбивали своей плоти…
— Ты начал произносить поэтические абсурды. Заработался, мой друг! Ну, будь, я спешу в школу. Леня, дай дяде ручку!..
Мы разошлись. Ха, она хочет быть свободной! А сама — в худшем из пленов, в темнице тривиальных обычаев и традиций. Надеется, что ее жизнь продолжится в жизни сына, в его чувствах, в его делах?! О нет! Нет, нет никакого продолжения в наследниках. У героя может родиться трус. И наоборот. Мы — рабы случая.
Правильно говорит Тейяр де Шарден, что, передавая вещи, книги, картины, заветы, храмы, мы передаем лишь тень того, что есть мы. Мы — само пламя, и нужно передать не рисунок костра, а саму его огненность, тепло, жар, пылание. Как это сделать — вот вопрос вопросов!
Но ведь есть за лавиной видимых событий зерно причинности? Есть, безусловно!
Надо овладеть им. И тогда мы не будем плыть, как слепые котята, в водовороте времени, а уверенно устремимся в избранном направлении.
Она не захотела взглянуть на Черный Папирус. Испугалась. Как часто люди отворачивают взгляд от необычного. Почему? Потому что тогда их позовет легендарная тропа. А на ней — тяжесть похода, приключения, муки поиска. А тут — в обычности — им удобно, уютно, все распланированно. Что ж, я сам взгляну в очи тайне. А затем позову друзей. Мы откроем тайну удивительной находки…
Моя старенькая помощница Клава спит. В кабинете — никого. Только я и тишина. За окнами — звезды и купола древней Лавры.
Я ожидаю. Еще минута. Еще мгновение. Дрожат руки. Что там? Что там, в загадочном свитке?
Цепочка из потемневшего серебра. Обычная земная вещица. А дальше — невероятность. Легко, слишком легко разворачивается Черный Папирус. Превращается в черный квадрат. Двадцать на двадцать сантиметров. Что это? Я вижу не плоскость, а прозрачно-фиолетовую сферу. Точнее — ультрафиолетовую, ибо она еле-еле заметная. Я повернул Черный Папирус боком, эффект исчез. Перевернул на другую сторону — снова сфера.
В сознании заструились образы, видения. Калейдоскоп каких-то лиц, звуков, событий. Закружилась голова, на меня налетела эйфорическая волна, ударила хмелем в сознание. Что это со мною? Я задохнулся от волнения. Почему Папирус так близок мне? Что он напоминает?
Жутковатая глубина сферы еле заметно вибрирует, в ней происходит какой-то процесс — неуловимый, тонкий. Что он означает? И как создан этот странный феномен?
Огневик умел с ним беседовать. Попробую и я. Неудобно обращаться в пустоту. В ничто. А телефон? Радио? Только пластмассовый или металлический прибор. Канал для передачи информации. Кому-то куда-то. Ах, проклятое вековое суеверие! Мы запамятовали (или не желаем вспомнить?), что каждый атом несет в себе неизмеримую информацию. «Макрокосм или Микрокосм — едины». Капля отражает в себе Вселенную. Осмелюсь! Спрошу!
— Черный Папирус (позволь тебя так называть), что ты есть? — Я произнес эту фразу и ощутил холодок за спиной.
Мне ответил голос — тихий, спокойный, на удивление знакомый и близкий:
— Нечто…
— Почему такой абстрактный ответ? — спросил я.
— Что спросил — то услыхал.
— Правда, правда, — согласился я. — Для Огневика и казаков ты была колдовская Черная Грамота, для дикарей — что-то потустороннее, а для меня…
— Ты тоже несешь в своем сознании и сносознании наслоения псевдоинформации, — послышался ответ. — Огневик был более свободен от нее.
Вот как? Меня проучили, как мальчишку. Загордился. Начал с менторского тона.
Забыл, что, быть может, имею дело с комплексом информации некоей гиперцивилизации. Но что это за «сносознание», откуда странные определения?
— Где тебя создали?
— Не на Земле.
— Я давно понял это. Но зачем?
— Отыщи в себе. Ближе близкого.
— Значит, мы связаны с тобою?
