– Мы после шести не едим! – обижается Катя. – Только пьем. Хотя, если бы у нас были такие сиськи™ – она косится на Ляльку, – мы бы и не пили.
– У вас вообще можно поесть? – Ляля обворожительно улыбается официанту.
– Конечно! – радуется он.
– Мне, пожалуйста, молодые артишоки, фаршированные креветками и крабовым мясом, – без запинки заказывает Лялька, – и вино, а то я шампанское не хочу…
– Я от него пердю!.. – в тон ей ерничает Катя.
– Мне, пожалуйста, бутылочку «Benefizio Pomino Bianco Doc» 2004 года. Выпьете со мной вина? Девочки? От Marchesi De'Frescobaldi? Потрясающее. Я в это «GQ» вообще только из-за него приезжаю, и недорого, кстати.
Когда Лялька произносила что-нибудь, кроме названий блюд или алкоголя, язык ее уже заметно заплетался.
– Ой! Подружка моя! – Лялькин вопль адресован входящей в зал Оксане Робски.
Робски тоже писатель. Считается, что мы коллеги. А я думаю, она мне подражает. Поэтому мы не здороваемся.
Лялька целуется с Робски. Робски улыбается Черновой.
Я поняла, почему не злословлю. Наверное, я просто не люблю людей.
– Что новенького? – спрашивает Лялька. – Я слышала, ты духи хочешь делать?
– Ну, да, «Casual». – Робски улыбается в 34 зуба. – А на рекламе будет блондинка – может быть, даже ты – в машине в моей, «Bently», эротично душится «Casual» и жмет на газ, врезаясь на дикой скорости в кирпичную стену. Гламурно?
– Гламурно, – соглашается Лялька. – Думаешь, кто-нибудь купит?
– Конечно, купит.
– С такой рекламой… в стенку… Мне кажется, везде должен быть Hollywood ending.
– Да ладно тебе, я шучу!
Уходя, Робски кивает мне.
– До свидания, – я тоже улыбаюсь. В 32 зуба.
– Я поехала. – Чернова опять смотрит на часы и встает. – Там мой муж один.
Я тоже встаю и иду за ней к выходу. На улице Чернова плачет.
– Такое пережила! – шепчет она.
– Ну, все… все! Теперь все будет хорошо. – Я прижимаюсь к ее шубе и дрожу то ли от холода, то ли от собственного бессилия. Потому что не знаю тех слов, от которых ей стало бы легче.
– Там отец вообще с ума сошел! – всхлипывает Чернова. – Думает, это все из-за того, что Сережа в Россию вернулся.»
– Да ладно, влюбляются везде, а у него сейчас возраст такой… опасный. Но теперь все позади.
Охранники бережно усаживают Чернову в новенький «BMW».
Я возвращаюсь в ресторан и полчаса грею руки под струей горячей воды в туалетной комнате.
Две девушки у зеркала красят губы и обсуждают нового знакомого.
– Олигарх, оказывается! – облизывается одна, пробуя языком помаду.
– Слушай, сейчас столько этих олигархов развелось! – вторая достает пудру. – Смотришь: лох лохом, а оказывается – олигарх!
Выхожу в зал. Посередине между столиками стоят Ульяна Цейтлина и девушка-брюнетка в светлом брючном костюме.
Ульяна одета не по погоде красиво. Точнее – раздета. Она близоруко – хотя все вокруг думают, надменно – оглядывает битком набитый зал.
Лицо ее спутницы кажется мне знакомым. Волнистые каштановые волосы девушки заплетены в косу, которая заканчивается там, где начинаются ноги. Ее ноги. У всех остальных на этом месте талия.
– Как дела? – обращаюсь к девушке с косой.
– Хорошо, – в голосе девушки столько энтузиазма, что даже Ульяна перевела на нее свой рассеянный взгляд. – Выхожу замуж. Свадьба будет на юге Франции. Мы арендуем виллу Ротшильда.
– Поздравляю, – мило улыбаюсь в ответ и спрашиваю Ульяну, что новенького в ее жизни?
– Книжку думаю написать, – Ульяна растягивает слова, не отрывая глаз от косы будущей невесты, – под названием «Мои любимые брюнетки».
– Здорово, – не теряется девушка с косой, глядя в спину удаляющейся Ульяне.
– Красивый костюм, – хвалю девушкин наряд и улыбаюсь ободряюще, так и не вспомнив ее имени.
– Да. Спасибо. – Она уже не смотрит вслед Ульяне, а довольно улыбается. – Между прочим, «Снежная Королева». Представляешь?
Представляю.
