которой не будет конца.10. ПуляПока эта пуля летела в него…— Ты о чем?Он умерв больнице.И все это былоне вдруг.Почти что за месяцмы знали,что он — обречен…Ты помнишь,как плакал в пустом кабинетехирург?«Какой человек умирает!Какой человек!..»Поэт хирургииполсуток стоял у стола.Хотел опровергнуть прогнозы.И —не опроверг.Там не былопули…— Нет,все-таки пуля была!..На любом надгробье —дваглавных года:год прихода в этот мир.И год ухода.От порогадо другого порогавьется-кружит по землетвоя дорога.Вьется-кружит по землетвоя усталость.И никто не скажет,много ль осталось…Но однажды,вопреки твоей воле,обрываютсянадежды и хвори!Обрываютсямечты и печали!«Прибыл — убыл…» —в это верятбез печати…Я разглядываю каменьв испуге:Между датами —черта,как след от пули!След от пули!Следбагряного цвета…Значит, все-такибылапуля эта!Значит, все-такисмоглаДолго мчаться!Значит, все-такиждалаДня и часа!Все ждала она,ждала,все летела!И —домчалась.Дождалась.Досвистела…Два числа на камневремя стирает.След от пулимежду нимипылает!..Пока эти пули летят(а они летят!),пока эти пули летятв тебяи в меня,наполнившись ветром,осенние сосны гудят,желтеют в витринахгазетывчерашнего дня…А пули летят!И нельзя отсидеться в броне,уехать,забраться в забытые богом края…Но где и когда онавстречуназначила мне —веселая пуля,проклятая пуля моя?
