Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения

На холст рубахи ложится пот.
В ладонях крепко зажат топор,
Кто в жизни не трудился — тот
Не Муромец, не Святогор.

Не богатырь и не боец.
А кто же он? Растратчик сил.
Я наколол себе дровец,
Принес их, печку затопил.

Трещат веселые дрова,
Зима весь день глядит в окно.
В душе рождаются слова,
И так светло, и так тепло!

Над печкой сушатся носки,
Под лавкою лежит пила.
И весело, и нет тоски,
И отдых сладок, жизнь мила!

1971

* * *

Черемуха в цвету,
Весна в разгаре.
Для всех начистоту
Открылись дали.

Немыслимо свежи,
Чисты, наивны.
Без меры и межи
Лежат равнины.

Гляжу не нагляжусь,
Как мать на дочку.
— А сколько тебе, Русь,
Пошло годочков?

— Эх, милый, не сочтешь,
Не хватит чисел!
— А с кем ты вдаль идешь?
И кто возвысил?

— Меня возвысил труд,
Людские руки.
— Пусть дальше так идут
Отцы и внуки!

Весь день галдят грачи
На старых гнездах.
Стремительны ручьи,
Прозрачен воздух.

Так ясно явь видна
С дороги дальней.
И вся земля полна
Больших свиданий!

1971