Он с месяцем, как будто с нарочным,Шлет письма утренней звезде.Ему по штату полагаетсяРаспоряжаться всем в тайге.Рвет ландыши и дожидаетсяОтдать букет бабе-яге!1974
Время
Во мне мое время живет —И взлеты его и паденья.Меня мое время несет, —Спасите! Но нет замедленья.То пахнет полынной травой,То глиной с растаявшей кручи,То солнышко над головой,То самые хмурые тучи.Оно, мое время, — не мед,Не сахар — винтовка и порох.Чуть сдался — и сразу сомнет,Схоронит в безвестных просторах.Во мне мое время гудит,Мартеновской плавкой клокочет,Фабричной девчонкой глядит,Повязанной в синий платочек.Оно, мое время, пройдет,До нитки себя разбазарив,Меня у людей украдет,Другого поэта подарит.Намечен очерченный круг,Мы плакать об этом не будем!Зачем никчемушный испуг?Что сделал — останется людям!1974
Муза моя
Муза моя родилась на снопах, на овине,Там, где не знали, что значит профком и местком,С ней мы на удочку донную рыбу ловили,Грузди ломали в далеком лесу Трубецком.Муза моя изловчилась плести и корзины и верши,Лес научилась валить под замах топора.Стала она задушевной подружкой?????????????????одной землемерши,Той, что приехав в деревню, сказала:— Запахивать межи пора!Муза моя словарей для меня не держала,Не открывала Лицея. Зачем? Были мать и отец!Чувства свои она словом простым выражала,Перенимая с любовью бесхитростный говор сердец.
