«Не придуривайся, Мартиков, – сказал сам себе бывший служащий „Паритета“. – Ты прекрасно понял, на кого похож обладатель этого голоса. Взгляни правде в лицо – тебе ведь показалось, что это твоя вторая, злая, половина очутилась на том пустынном берегу. В тот момент ты почти поверил в это, так?»
– Ты в безвыходном положении, Павел Константинович? В первый раз за всю свою карьеру ты не знаешь что делать? Ты, как Сизиф, сверзился вниз с горы, и камень вот-вот свалится тебе на макушку.
– Откуда... – спросил тогда Мартиков нервно, – откуда вы это знаете?
– Но это ведь не все, так? – словно не заметив вопроса, продолжал невыразительный голос, а рука, рука на плече так и не шевелилась, словно вообще не была частью чьего-либо тела. А Мартикову все сильнее хотелось обернуться, это было неестественно сильное желание, тягостное и непереносимое, как зуд на спине, там, где не можешь почесать. – Не только это тебя гнетет? Основная доля твоих тревог... ведь это ты сам?
– Да, – хрипло вымолвил Мартиков, глядя, как плавно течет мимо окрашенная рассветом в розовые тона речная вода, – да, это я! Я... я боюсь себя, боюсь того, что со мной происходит. Ведь я... никогда не был драчливым. Агрессивным! Так откуда взялись эти сны, и почему, почему я полчаса назад чуть не раздавил несчастного, выскочившего на дорогу пса?! Ведь я хотел его раздавить, слышите?!
– Слышу, – чуть слышно сказал стоящий позади. – И вот что, Мартиков. Отныне твои беды кончатся.
– Кто ты? – шепнул бывший старший экономист, глотка болезненно сжалась, на лбу выступила испарина. Он жаждал ответа, жаждал до безумия, но вместе с тем и боялся его.
Тишина. Павел Константинович вдруг понял, что совершенно не слышит дыхания странного гостя. Словно никого нет там, позади. Но рука остается на плече.
– О своих неприятностях можешь забыть. Их больше нет. В назначенный день спокойно иди в суд. Отныне ты невиновен.
– Но как...
– Мои проблемы, – ответил гость, – вернее, наши. Иди и ничего не бойся. Отныне ты чист.
– Если я правильно понял, – сказал вдруг Мартиков, – должны быть какие-то условия. Ведь у вас всегда есть условия. Может быть, ценой будет моя душа?
Сухой смешок. Как-то совсем он не сочетается с низким тембром голоса.
– Нет, душа твоя мне не нужна. Ты, Мартиков, ошибаешься. Мы не из преисподней, мы поближе, и действительно хотим тебе добра. А условия? Их ты получишь сразу после суда, когда убедишься в том, что я был прав. Подойдет такое?
– Да, – сказал Мартиков. Рука на плече сводила его с ума, хотелось поскорее скинуть ее, как маленькое, омерзительное, многоногое чудовище. – Да, я согласен.
– Вот и ладушки, – сказал незнакомец, – у здания суда, на Центральной улице будет припаркован черный «сааб». Стоять он будет в тени большого вяза. Подойдешь туда и получишь инструкции. Это все.
Настала тишина. Было слышно, как шумит вода у плотины. И никакого звука дыхания, кроме неровных вдохов и выдохов самого Мартикова.
– А документ никакой не надо подписывать? – наконец сказал он.
Его слова повисли в воздухе. Никакого ответа. На том берегу, над дачами, резко каркали стаи ворон. И тут Павел Константинович оглянулся.
Позади него никого не было – пустой и голый клочок пляжа. Песок, грязная земля, округлая галька. И никаких следов, никакого подтверждения, что здесь вообще кто-то был, только глубокие следы с четкой выемкой от каблука – его, Мартикова, дорогих кожаных ботинок.
Но рука все еще лежала у него на плече. В панике Мартиков тряхнул плечом, сбрасывая ее на землю. Посмотрел, со свистом втягивая воздух. На плече было пусто, ничего не наблюдалось и на песке, куда, по идее, она должна была свалиться.
– Бред... – сказал Мартиков в пустоту, в прозрачную утреннюю тишь. – Безумие.
В конце концов, он собрался и отправился домой.
А теперь, стоя на ступеньках у храма Фемиды, вынужден был признать, что все это не было чушью.
Выискивая черный автомобиль на центральной улице, Мартиков укорял сам себя. Сейчас, в самый разгар жаркого дня, да еще после того, как все благополучно завершилось, тот недавний страх на реке казался глупым и надуманным. Вообразить, что гость пришел из преисподней, – да, конечно, нервы у Павла Константиновича были тогда напряжены и натянуты, как струна. Но все же – раньше он не замечал за собой особой тяги к мистике. А если вспомнить, как он предлагал неведомому гостю, без всяких сомнений здравомыслящему и деловому человеку, собственную душу – так вообще стыдно становилось. Кем бы ни был этот невидимый пришелец, потусторонней тварью он не был.
«Секта? – спросил себя Мартиков. – Тайное общество? Мафия? Какая разница, в моем положении примешь помощь от любого».
И он спустился со ступенек, даже не оглядываясь на старое здание, еще недавно снившееся ему в страшных снах. Его, Мартикова, нечистое прошлое сгорело в дымном, чадящем пламени, и можно было начинать думать о новой жизни.
Новой спокойной жизни.
Уехать за город. Встречать рассветы, провожать закаты, ходить на рыбалку. Собирать ягоды и грибы.
Основать новую фирму, зарабатывать деньги.
Насвистывая веселую песенку, Павел Константинович шел вдоль Центральной улицы, с бесшабашным интересом подростка глядя на проезжающие мимо автомобили и спешащих куда-то озабоченных людей. С
