но от дешевых брюк,скинутых сгоряча.XIIIБудущее черно,но от людей, а неоттого, что оночерным кажется мне.Как бы беря взаймы,дети уже сейчасвидят не то, что мы;безусловно не нас.XIVВзор их неуловим.Жилистый сорванец,уличный херувим,впившийся в леденец,из рогатки в садуцелясь по воробью,не думает — «попаду»,но убежден — «убью».XVВсякая зоркость сутьзнак сиротства вещей,не получивших грудь.Апофеоз прыщейвооружен зрачком,вписываясь в чей круг,видимый мир — ничкоми стоймя — близорук.XVIДанный эффект — пороктолько пространства, впрокне запасшего клок.Так глядит в потолокпадающий в кровать;либо — лишенный сна —он же, чего скрывать,забирается на.XVIIЭта песнь без концаесть результат родства,серенада отца,ария меньшинства,петая сумме тел,в просторечьи — толпе,наводнившей партерпод занавес и т. п.XVIIIВетреный летний день.Детская беготня.Дерево и его тень,упавшая на меня.Рваные хлопья туч.Звонкий от оплеухпруд. И отвесный луч— как липучка для мух.XIXВпитывая свой сок,пачкая куст, тетрадь,множась, точно песок,в который легко играть,дети смотрят в ту даль,куда, точно грош в горсти,зеркало, что Стендальбрал с собой, не внести.XXНаши развив черты,