с существования, приют нежесткийтвоею тезкойнеполною, по кличке Муза,уже готовится. Отсюда, муха,длинноты эти, эта как бы свитабукв, алфавита.XVIIСнаружи пасмурно. Мой орган треньяо вещи в комнате, по кличке зренье,сосредоточивается на обоях.Увы, с собой ихузор насиженный ты взять не в силах,чтоб ошарашить серафимов хилыхтам, в эмпиреях, где царит молитва,идеей ритмаи повторимости, с их колокольни —бессмысленной, берущей корнив отчаяньи, им — насекомымтуч — незнакомом.XVIIIЧем это кончится? Мушиным Раем?Той пасекой, верней — сараем,где над малиновым вареньем соннымкружатся сонмомтвои предшественницы, издаваязвук поздней осени, как мостоваяв провинции. Но дверь откроем —и бледным роемони рванутся мимо нас обратнов действительность, ее опрятноукутывая в плотный саванзимы — тем самымXIXподчеркивая — благодаря мельканью, —что души обладают тканью,материей, судьбой в пейзаже;что, цвета сажи,вещь в колере — чем бить баклуши —меняется. Что, в сумме, душилюбое превосходят племя.Что цвет есть времяили стремление за ним угнаться,великого Галикарнасцацитируя то в фас, то в профильхолмов и кровель.XXОтпрянув перед бледным вихрем,узнаю ли тебя я в ихнемзаведомо крылатом войске?И ты по-свойскиспланируешь на мой затылок,соскучившись вдали опилок,чьим шорохом весь мир морочим?Едва ли. Впрочем,дав дуба позже всех — столетней! —ты, милая, меж них последнейокажешься. И если примут,то местный климатXXIс его капризами в расчет принявши,спешащую сквозь воздух в наши