Две легенды о них прочитал я в легендах Востока.Милосерда одна: воскрешенные пали в бою.Но другая жестока: до гроба, по слову пророка,Воскрешенные жили в пустынном и диком краю.В день восстанья из мертвых одежды их черными стали,В знак того, что на них — замогильного тления след,И до гроба их лица, склоненные долу в печали,Сохранили свинцовый, холодный, безжизненный цвет.
Горный ключ по скатам и оврагам.Полусонный, убегает вниз.Как чернец, над белым саркофагомВ синем небе замер кипарис.Нежные, как девушки, мимозыЛьют под ним узор своих ветвей,И цветут, благоухают розыНа кустах, где плачет соловей.Ниже — дикий берег и туманный,Еле уловимый горизонт:Там простор воздушный и безгранный,Голубая бездна — Геллеспонт.Мир тебе, о юная! СмиренноЯ целую белое тюрбэ:Пять веков бессмертна и нетленнаНа Востоке память о тебе.Счастлив тот, кто жизнью мир пленяет.Но стократ счастливей тот, чей прахВеру в жизнь бессмертную вселяетИ цветет легендами в веках!
Заплакали чибисы, тонко и ярко Весенняя светится синь,Обвяла дорога, где солнце — там жарко Сереет и сохнет полынь.На серых полях — голубые озера, На пашнях — лиловая грязь.И чибисы плачут — от света, простора, От счастия — плакать, смеясь.