Теперь расхлебывайте, хотя я лично против вас ничего не имею.
С грузовика посигналили красным фонариком: требование остановиться. Мартин сбавил скорость, но не затормозил. Тут же с левой машины метрах в десяти впереди нас по асфальту хлестнула предупредительная очередь, и я понял, что пора стрелять.
Обслугу орудия я положил со второго раза: сначала взял слишком высоко. Третий номер бросился было бежать, выскочив из-за бруствера, но его настиг Мартин, умудрившийся рулить и одновременно стрелять из курсового пулемета. Пули секли броню нещадно, но безуспешно – калибр маловат. Я развернул башню и аккуратно снял левого пулеметчика. Потом ударил по правому, попал, очевидно, в бензобак, и машина взорвалась клубком ярко-желтого огня.
Мы остановились возле самого рельса, Мартин осторожно выехал на тротуар и обогнул баррикаду. Я осмотрелся: кажется, это улица Академика Велихова. Да, вон виден музей Кулика, причудливое здание. Чудно: до нашей резиденции три минуты ходу. Однако близехонько мы от линии фронта обосновались. Что- то там поделывают наши друзья? Да и Игорь завис за городом. А что творится за городом? Неизвестно.
– Все в порядке? – спросил Мартин снизу.
– О'кей! – сказал я.
– Поехали домой?
– Поехали.
И мы действительно поехали домой.
42. Артем Яковлев. Кличка Аякс.
Программист.
Момент, когда внутри меня что-то изменилось, я не уловил. Но, уже выходя из ванной, я понял, что какие-то внутренние контуры ведут себя по-другому, словно сдвинулось основание, на котором держалось все, что составляло мою личность, мое Я.
По-прежнему пошаливали цвета, картинка перед глазами иногда становилась черно-белой, болела спина, но я не обращал на это внимания. Самое странное происходило у меня в голове. Я услышал, как внутри меня проснулся и запел тоненький незнакомый голосок. За ним второй, третий, четвертый… И вот уже целый рой голосов на разные лады кричат что-то, забивают друг друга, шепчут, подсказывают… Я теряю ориентацию… Перед глазами темнеет…
Дьявольщина! Я так упаду!
– Тройка… – тихонечко и на удивление жалостливо позвал я.
Из подступившей темноты выдвинулось чье-то плечо, и тихий голос Тройки произнес:
– Давай направо… Двигай, лучше, чтобы тебя в таком состоянии никто не видел…
– Тройка, я не вижу ничего… – Мне стало очень не по себе.
– Бывает, – донесся до меня голос Тройки, с трудом прорвавшийся через многоголосицу в моей голове.
– А что это? А? Тройка, ты что мне дал?
– Я уже говорил. Коктейль «Маэстро». Это он, падла, шутки шутит.
– Он? А не ты?
– Нет, не я… Мне тебя травить нет нужды. Тем более сейчас, когда каждая пара рук на счету. Ты вот сейчас полежишь и пройдет. Просто у тебя баланс в организме нарушен.
– Какой баланс? – Я ощущал, что меня ведут, куда-то сажают. Темнота перед глазами по-прежнему оставалась непроницаемой.
– Не спрашивай. Я не доктор. Просто знаю, что такое бывает именно от этого коктейля. Пройдет.
Меня уложили, под голову подсунули подушку. Затем прозвучал громкий треск, который перебил даже гул голосов внутри меня, и вслед за ним раздался жалобный голос Тройки:
– Мааа…
Затем что-то грузно осело.
– Тройка… – осторожно позвал я в темноту. Никто не ответил.
– Э-эй! – Голоса в моей голове вроде как стали потише, но все внешние звуки я слышал как сквозь стекло. – Тройка, гад, ты где?
– Он отдых… Его тут нет. – Это голос Мартина.
– Марти… – Меня вдруг захлестнула нежность и сдавило горло.
– Ты лежи. Я не знаю, что там у тебя сейчас с головой творится, но тебе лучше полежать.
– Ты вернулся? Что там было? Что снаружи?.. Я все это время в ванной глючил, представляешь?
– Представляю. Такие штучки натощак не принимают.
– Так что там?
– Там… Так себе. Не особенно весело. Киберов загнали в норы, штурмуют МИД. Ты на каком этаже работал?
– На пятнадцатом.
