– Андрей Евгеньевич, неужели вы не понимаете, их сейчас надо оставить в покое.
– В покое?! Вы что, с ума сошли, Всеволод Сергеевич? Вы сами сказали, они, как приехали после пресс- конференции к Маше в квартиру, так третьи сутки не выходят! Чем они там занимаются?
Кумарин несколько секунд молча смотрел на него, потом тяжело вздохнул, хлебнул коньяку и тихо, серьезно сказал:
– Андрей, вы, вроде бы, неглупый человек, тактичный, хорошо воспитанный.
Григорьев вспыхнул, покраснел, тоже хлебнул коньяку.
– Но это невозможно. Это тупик. Абсолютный тупик! – он опять схватил телефон, тут же бросил, закурил, нервно щелкнув зажигалкой, встал, прошелся из угла в угол. – Она должна вернуться в Нью-Йорк через две недели. Неизвестно, когда она опять прилетит в Москву. Наверняка кто-нибудь стукнет руководству, ее больше не пустят. И его, этого майора, никогда никаким ветром в Америку не занесет, я уверен. В командировку не пошлют, а самому прилететь – денег не хватит. Нет, я должен позвонить, поговорить с ней!
– Андрей Евгеньевич, не трогайте вы ее сейчас. У них и так слишком мало времени. Они сами разберутся.
– Да как же разберутся?! Она оба с ума сошли! Третьи сутки не выходят!
– Завтра выйдут.
– Откуда вы знаете?
– Они обещали Василисе завтра свозить ее и Дмитриева в Кисловку, навестить женщину, которая ее подобрала. У вас сейчас пепел упадет. А ковер, между прочим, дорогой, персидский. Как, вы сказали, звали того лейтенанта?
– Какого лейтенанта?
– Ну того, с рыжими ресницами, который убил Штрауса.
– Пашка, кажется, – Григорьев немного успокоился, сел, подвинул себе пепельницу. – Это вы к чему спросили?
Кумарин сел напротив, налил.
– Давайте уж допьем эту бутылку. Ваше здоровье. Знаете, мой отец, Кумарин Сергей Николаевич, во время войны служил в «Смерше», в отделе контрразведки 79-го стрелкового корпуса. Войну закончил в Берлине, в чине капитана. Был там у них лейтенант Кузьмин Павел. Пашка. Дядя Паша. Ресницы рыжие, длинные, как у теленка. Глаза зеленые, лицо в веснушках. О том, как дядя Паша чуть не погиб в Берлине, тридцатого апреля, я слышал в детстве, от него самого. Он после войны ушел в отставку, жил в деревне на Сенеже, каждое лето отец ездил к нему в гости, рыбачить. И брал меня. Я раз десять слышал о странном человеке, который выскочил из-под земли в доме на Вильгельмштрассе. Чистенький, гладкий, в светлом костюме. Волосы белые, глаза голубые, улыбочка такая приятная, к левой руке пристегнут чемоданчик. В правой пистолет «вальтер». Заговорил по-английски, сказал, что американец, но дядя Паша заметил акцент. Он все-таки был лейтенантом контрразведки. Убивать незнакомца он не собирался, попросил документы, хотел проводить до нашего блокпоста. Но у того были другие планы. Дядя Паша запомнил даже запах одеколона, сосновый такой, свежий, и перстень с печаткой на руке, в которой был пистолет «вальтер». Он только успел подумать: вот она, моя смерть. Каждый раз, когда дядя Паша рассказывал эту историю, в конце обязательно добавлял, что в тот момент как будто ангел над ними кружил, – и прикрыл его от смерти своим легким крылышком.
