глядя на труп, Аткинсон произнес:
— Ну что ж, неплохо. Верно, Джордж?
— Хорошо, что я ее не знаю.
Аткинсон улыбнулся, взглянув на санитаров. Те угодливо захихикали. Аткинсон легонько ударил в грудь того, кто был повыше.
— Кто разрешил вам трогать тело, вы, ослы?
— Вон тот парень в серой форме. С рацией.
— Инспектор?
— Да, он.
— Впредь, — нахмурился Аткинсон, — выполняйте только наши распоряжения.
Он направился к автобусу. Франклин последовал за ним. Аткинсон кивнул в сторону пассажиров.
— Взгляни на них. Так и торчат, идиоты, под дождем.
— Просто обратно в автобус их не впустили, а то бы затоптали все улики.
— Какие тут улики, Джордж?
— Может, отправим их отсюда? Пусть выпьют кофе, пообсохнут, отдохнут.
— Что ж, пожалуй. — Аткинсон повернулся и направился к полицейскому, с достоинством восседавшему на мотоцикле. Полицейский сосредоточенно прислушивался к своей портативной рации: в баре «Гастон» произошла поножовщина. Заметив подошедшего Аткинсона, он убавил громкость.
— Я вижу, у вас и без меня забот полон рот, — заметил детектив. — Но все же хотелось бы, чтобы вы мне помогли. Видите толпу? Вон, у автобуса?
— Да, конечно.
— Перепишите имена, а потом доставьте людей в город. Подождите нас там. Надеюсь, справитесь?
— А мотоцикл?
Аткинсон, казалось, не расслышал.
— Все они — важные свидетели. Так что никого не упустите, ясно?
Полицейский молча кивнул. Вода струилась по козырьку его шлема, заливая плащ. Он посмотрел вслед детективам, направлявшимся к автобусу, и, тяжко вздохнув, слез с мотоцикла. Внезапный порыв ветра колыхнул провода — град крупных капель забарабанил по сиденью мотоцикла. Полицейский вновь вздохнул и направился к толпе.
Франклин пробирался следом за Аткинсоном по узкому проходу между сиденьями. Водитель оставил обогреватель включенным. Несмотря на струю холодного воздуха, задувавшую в разбитое окно, в автобусе было тепло. Франклин расстегнул плащ, снял вязаную шапочку, стряхивая воду. Дождь барабанил по крыше автобуса. Глухо поскрипывали ботинки Аткинсона. На резиновом полу желтым мелом было очерчено место, где лежал труп.
Желтый мел… Очертания тела… Аткинсон видел это не впервые. Однако на сей раз он почему-то волновался, а вот почему — он сам не мог бы объяснить.
Сумочка и зонтик Элис Палм лежали на сиденье.
Аткинсон взял сумочку, открыл ее, заглянул внутрь. Мелочь, кредитная карточка, водительские права… Мятные таблетки, губная помада, салфетка. А на самом дне — двести долларов новенькими хрустящими двадцатками и три пакетика контрацептивов. Судя по водительским правам, Элис Палм было сорок четыре года. Аткинсон считал себя в этом вопросе достаточно компетентным и подумал, что она опасалась скорее заразиться, чем забеременеть. Аткинсон досадливо захлопнул сумочку. Так он и знал — ничего необычного. Во всяком случае, на первый взгляд. Конечно, они с Франклином изучат все это как следует, когда вернутся на Мэйн, 312. Потом сдадут всю дребедень в лабораторию.
Франклин, ползавший по проходу на четвереньках, добрался наконец до задней площадки.
— Что-нибудь есть? — поинтересовался Аткинсон.
— Нет, ничего. — Франклин с трудом поднялся на ноги и вытер руки своим дождевиком.
Аткинсон взял зонтик, зацепился им за поручень и, сделав изящный пируэт, перебросил коллеге сумочку Элис.
— Там две сотни баксов. Может, лучше запереть ее в машине, а то ведь сопрут… — Осторожно переступив через вычерченный желтым мелом силуэт, он сбежал по ступенькам. — Джордж, в машине есть фонарь?
— Да, конечно.
— Давай-ка запрем сумочку, возьмем фонарь, а потом осмотрим гараж.
— Идет, — согласился Франклин.
Аткинсон театральным жестом раскрыл над головой зонтик Элис и, пританцовывая, направился к машине. Франклин, перекинув сумочку через плечо, поплелся следом.
В полицейской машине сидели семеро. Полицейский-мотоциклист, по имени Эрл Симпсон, сидел на месте водителя. Дорожный инспектор устроился рядом, а чуть дальше, у окна, примостился один из пассажиров автобуса. Еще трое пассажиров и водитель теснились на заднем сиденье. В машине было душно, как в сауне. Симпсон раскрыл блокнот и аккуратно записал дату, время и место преступления. Затем повернулся к шоферу и спросил:
— Как тебя зовут, парень?
— Кеннет Р. Стоддард, — ответил водитель. Он говорил так, словно уже давал свидетельские показания: произносил слова медленно, отчетливо, излишне громко.
— Где ты живешь, Кен?
Стоддард подался вперед.
— Послушайте, я должен вам кое-что сказать.
— Что именно? — спросил Симпсон.
— В автобусе находился еще один пассажир, а здесь его нет…
Симпсон принялся яростно грызть кончик ручки.
— Ты хочешь сказать, что я его упустил? Черт, почему мне никто об этом не сказал?
— Нет, нет, — успокоил его Стоддард. — Он исчез в тот момент, когда я остановил автобус. Сразу же после того, как застрелили женщину.
Симпсон облегченно перевел дух.
— То есть еще до того, как я здесь появился, так?
— Да, еще до того.
— Так-так… а как он выглядел, тот парень, ты запомнил?
— Ну да, конечно… фигура — как у борца тяжелого веса, в черной кожаной куртке и в бейсболке «Блю Джейс».
— «Экспоз», — поправила одна из пассажирок, коротко стриженная старушка лет семидесяти, в очках с линзами невероятной толщины.
— Ты часто смотришь бейсбол? — спросил Симпсон у Стоддарда.
— Да так, время от времени.
— А я не пропускаю ни одной игры, — заявила старушка. — И спортивную прессу постоянно читаю.
«Бейсболка „Экспоз“», — записал Симпсон в свой блокнот.
— Ладно, значит, крепыш в черной кожаной куртке и бейсболке. Еще что?
— У него были длинные светлые волосы, — сказала старушка.
— До плеч, — добавил Стоддард.
— И голубые глаза, — произнес мужчина с заднего сиденья, молодой китаец с серьгой в ухе.
— Нет, зеленые, — поправил Стоддард.
— Голубые, — возразил китаец.
— Могу поклясться, что голубые, — вмешался еще один пассажир, чудаковатый старичок, который вполне мог оказаться мужем стриженой старушки. — Да, да, ярко-голубые, как у моей внучки.
Симпсон задумался. Ручка его застыла в дюйме от блокнота. Он, конечно, не несет ответственности
