33 Буквы

Уходит вновь куда-то день.
А вслед за ним — и я.
Ты шепчешь. — Свитер хоть надень!
Но нет уж здесь меня.

Я, зацепившись за лучи,
Что льются к нам с небес,
Уже в грядущей мчусь ночи,
С пером наперевес.

Ты ещё ходишь во вчера,
А я — в сегодня, здесь.
Тебе всё это лишь игра,
А мне быть там — за честь!

Я вижу разные миры.
Их все — не сосчитать!
Но из одной они судьбы,
Как у Язона — рать.

Вдыхая тонкий аромат
Иного бытия,
Я постигаю рай и ад
Души внутри себя.

30.06.11

Ну, что ж… Вот и он — день рожденья…

Ну, что ж… Вот и он — день рожденья.
Я в гости зашёл к друзьям.
Всё тот же пост наблюденья.
Всё те же — кот, Боткин, и я.

Бросаем прощальные взгляды
На летне-раздетых дам.
Но, всё же, мы как-то не рады:
Разлука подкралась к нам.

В чисто английской манере,
Кот только вильнул хвостом.
Ну, что ж, я, по крайней мере,
Увиделся с другом котом!

До встречи и ты, друг Боткин!
Прощай, столь родная скамья!
Не скоро вновь сядут в сторонке
Всё те же — кот, Боткин, и я.

30.06.11

Пусть, порой, я на тебя ворчу…

Пусть, порой, я на тебя ворчу,
Это, право, больше ради рифмы.
Я люблю тебя, хотя всегда плачу:
Твоя жизнь — не сон беспечной нимфы.

С каждым годом портится твой нрав.
Ты становишься и проще, и грубее.
Но зато, даже вконец устав,
Отрабатываешь всё, по крайней мере.

И волнуясь о твоей судьбе
(Лет тебе, увы, уже не мало),
Всё ж тобой я еду по Москве
И молюсь, чтобы ты, Метро, не встало!

01.07.11