33 Буквы

Ему Бродский — зануда и странный чудак.
Подливаем мы яд себе снова и снова,
Кто-то — чтобы забыться, а кто — просто так.

08.09.12

У меня голова — что бубнящий в углу телевизор…

У меня голова — что бубнящий в углу телевизор.
Между мною и миром — завеса из тысячи слов.
Только сон — в тишину, как в Шенген, долгожданная виза,
Что дадут, коль сочту караван бесконечный слонов.

Как с цветка — лепестки, обрываю по краю сознанье:
Слишком часто вербальность — тяжёлый душевный налог.
Пусть порой тишина и приходит как будто случайно,
Но едва обниму — она снова спешит за порог.

09.09.12

Каждый день я с жизнью играю в прятки…

Каждый день я с жизнью играю в прятки:
Делаю вид, будто меня вовсе и нету.
Но, увы, с вниманием у неё всё в порядке,
И она, хвать за шкирку, и тащит к свету.

И повертев меня так и эдак,
Словно бы я редкостная тварь какая,
Она брюзжит. — Ну, ты, блин, и калека!
И что с тобой делать? Прямо, не знаю!

А я болтаюсь. Беспомощно машу руками и ногами.
От растерянности громко хлюпаю носом.
И грустно думаю, что заболев однажды стихами,
Я перестал соответствовать современному спросу.

10.09.12

Я распахиваю дверь и сразу же спотыкаюсь о ступени…

Я распахиваю дверь и сразу же спотыкаюсь о ступени.
Чёрным провалом, подъезда зияет дупло.
Кто-то входит смело. У кого-то дрожат колени.
Ну, а мне… Мне давно уже всё равно.

Но останавливает какая-то полуправда.
Словно девятую Бетховена играют до мажор.
И тут кто-то кричит. — Не стреляй! Не надо!
Но гремит выстрел… И я в страхе бегу во двор.

10.09.12

Порой шедевр — что старуха…

Порой шедевр — что старуха:
Беззубый рот и щёк провал.
И лишь в глазах — пыланье духа,
И тайна, что не прочитал.

10.09.12