33 Буквы

Ветер пронёсся, как вздох бытия…

Кате.

Ветер пронёсся, как вздох бытия.
Погасла свеча одного ещё дня.
И мокрой вороной, на старом заборе,
Сижу и, с тоскою, смотрю на былое.

А в небе, как в сердце, давно пустота.
От вечных вопросов болит голова.
Но сколь не прошу я пространство иное,
По-прежнему полнюсь не смыслом, а болью.

И только ладонями горькой судьбы
Меня кто-то мнёт в мягкий ком густоты,
Чтоб после, отбросив кусок, как чужое,
Слепить из меня уже что-то другое.

31.05.01.

Коронован на царство любви…

Кате.

Коронован на царство любви,
Но, увы, шутовскою короной.
Птицу-счастье берёг в груди,
А она оказалась вороной.

Думал радость в моих глазах,
Но узнал, вдруг, что это слёзы,
Что остался я на бобах,
Не стихами, а горечью прозы.

Где-то песню поёт судьба,
До меня же доходит лишь шёпот:
— Ты всегда был наивный дурак,
И за снег принимаешь копоть.

Что ответить? Быть может и так!
В каждом ангеле — свои черти!
Но я верю, что свиснет рак,
И причём, до моей ещё смерти.

03.06.01.

Сердце твоё — камень…

Кате.

Сердце твоё — камень.
Я словом твоим — ранен.
Во взгляде твоём вижу холод.
В душе же — к другому голод.

Как бешенный конь — время.
Лишь горе и боль — его стремя.
Он мчится, взметая гриву.
А жизнь моя — тенью, мимо.

07.06.01.

Ветер крыльями машет…