33 Буквы

10.11.01.

Как глина, густа тишина…

Как глина, густа тишина. —
— Вязнет малейший звук.
Стрелки часов, не спеша,
Ползут уж не первый круг.

А я всё сижу и жду.
Жду, хоть какой-нибудь знак.
Смотрю, сквозь стекло, на Луну,
Ползущую кое-как.

А, может, просто сижу.
Смакую времени бег.
Меняется как, гляжу,
С богом, и сам человек.

Как глина, густа тишина.
Прилипчива, словно рок.
На цыпочках, не дыша,
Вокруг меня ходит бог.

12.11.01.

Я, как ответ на твой вопрос…

Я, как ответ на твой вопрос.
Я, как заноза — тебе в хвост.
Как солнца яростного тень,
Я там, где есть любой плетень.

Не спрашивай, и не молчи:
Слова — лишь пламя от свечи,
И каждому дан свой запас,
В цилиндрах восковых колбас.

Но гаснет утром и звезда.
Что понято — не навсегда:
И каждый следущий рассвет
Даёт душе иной ответ.

13.11.01.

Что предвещает первый снег…

Что предвещает первый снег? —
— Меж берегов, недвижность рек?
Лишь холод, темноту и скуку,
Да чай горячий, в злую вьюгу?

По первой белизне листа,
Что не пиши — всё неспроста.
Как напророчишь, так и будет:
Блеск праздника, иль серость буден.

Не от того, что ты вещун.
Нет — мысль, души касаясь струн,
Заставит выбрать те лишь звуки,
Что уж гостили в твоём ухе.

Ведь ключ всему — души настрой.
Вот ты её и успокой:
И взгляд бросая в новый день,
Ищи там солнце, а не тень.