33 Буквы

Проснулся я, а за окном светло.
Апрель, с улыбкой, смотрит мне в окно.
Призывно машет, чтобы торопился.
— А где же март? Куда же март мой скрылся?

— Где март твой?.. Что же… Я скажу.
Его я встретил. Был твой март в бреду.
Ужасно бледен, в хладных каплях пота.
Всё уверял. — 'Мой час похитил кто-то!

Коварно выкрал, на мою беду.
Хотя, конечно, я и так умру…'
— И прочь пошёл… И в полночь, прямо в сквере,
Дух испустил, шепнув лишь. — 'Всем по вере…'

Я горестно вздохнул. — Мне март безумно жаль!
Весны пророк! Хранитель её тайн!
И вот, он мёртв! — Апрель пожал плечами. —
— Когда-нибудь придёт смерть и за нами…

01.04.02.

Солнце спрятано в тёмном утробище туч…

Маме, в День Рождения.

Солнце спрятано в тёмном утробище туч.
В заточеньи весна, и у ветра лишь ключ.
Только он, снег кидая, со злобою, в нас,
Этот ключ никогда, ни за что не отдаст.

Стылый холод, и тонкою коркою лёд.
Время движется вспять, а совсем не вперёд.
И взглянув в календарь, очень трудно принять
То, что, всё же, апрель — не декабрь опять.

02.04.02.

День угасал, закатом плавя тьму…

День угасал, закатом плавя тьму.
Луна заманчивым сияла, в небе, призом.
Я понимал, что вовлечён в игру,
Где тайной брошен, как перчаткой, вызов.

Её я принял, словно раб — клеймо:
Ещё лишь штрих, всё в этой же неволе.
Пусть, как игра — я к ней привык давно,
Ведь без неё — всё, как еда, без соли.

03.04.02.

Молчанье печатью легло на уста…

Молчанье печатью легло на уста.
Укором белеет поверхность листа.
Но я, увы, нем и душою, и телом.
По белой бумаге начертан я мелом.
Без всяких границ. Слит я с днём до конца —
— Ни мысли, ни воли, ни, даже, лица.

08.04.02.