33 Буквы

30.05.02

Бросил в поле я крик…

Бросил в поле я крик
И взглянул в вышину. —
— Нет на небе улик.
Я стою, не дышу.

Перезрела душа.
Кто ж сожнёт урожай?
Жизнь ещё не ушла,
Но уж слышу. — Отдай!

Но не в рай, и не в ад:
Сказки мёртвых — пусты.
Пастухи людских стад
Не грязны, не чисты.

В каждом смертном — душа.
Каждый должен дать плод.
Но из сотни — одна,
Остальные — в расход.

Только, всё же — кто жнец?
Кто владелец серпа? —
— Ни певец, ни кузнец,
Ни блаженный, с креста.

Холод дышит с небес.
Цель, наверно, проста.
Но из бренных телес,
Книга истин — пуста!

01.06.02

Природа — незадачливый алхимик…

Природа — незадачливый алхимик:
Всё золото ушло на серебро,
Лимонно — жёлтый — в тускло-серый льдинок,
Что по-ветру рассеет, всё равно.

Так седину май подарил июню,
Как мудрость прожитого — для того, кто юн.
Но тот беспечно взял, да тут же дунул,
Лишь проворчав. — Зажился старый врун!

02.06.02

Мне жаль, наверно, каждую строку…

Мне жаль, наверно, каждую строку.
Оставить всё? — Да нет, я не могу:
Порой строка, как боли крик, с листа,
Порой корява, а порой пуста.

И как понять — что лишнее, что нет,
Где каждым словом я почти раздет?
А коль не я, так кто-нибудь другой.
И мне решать, ведь стих-то этот — мой!

Весь день сижу. С обеда — до зари.
Шепчу в отчаяньи. — О, муза! Вразуми!
А та, в ответ. — Грешно валить на дам!
Давай-ка, милый, разбирайся сам!