33 Буквы

И тянуться, с жадностью, губы.
Ткут иное нам парки:
Их нити — бесцветны и грубы.

28.11.02

С конца обжёгши, вымочив в крови…

С конца обжёгши, вымочив в крови,
Копьё швырнул, в сердцах, себе под ноги:
— О, Мир! Отныне мы с тобой враги,
И нам отныне — разные дороги!

И будто сбросив тягостный балласт,
Я тут же взмыл в безоблачное небо:
— Прощай, ревнитель бестолковых каст!
Не нужно мне ни зрелища, ни хлеба!

Мой путь теперь — на яркую Луну,
Что ночью золотиться долькой сыра.
Мой путь теперь — не в ширь, а в глубину,
Где мысль — не меч, а тонкая рапира.

Мой путь теперь — куда уж нет пути,
Где только в одну сторону дорога.
Где, может быть, я так смогу уйти,
Чтоб и тебя оставить за порогом.

13.12.02

Как шкура волшебного зверя…

Оксане.

Как шкура волшебного зверя,
Сверкает на солнце снег.
Как иглы его — деревья,
Как взор его — утренний свет.

Бывает, что вздыбит шерсть он,
Завоет и засвистит,
Ударит морозной плетью,
Коль ветер его разозлит.

Уж лучше — пусть тихо дремлет,
Даря, как мурлыканье, скрип.
А дворник — его причешет,
Чтоб не был лохмат и сердит.

09.01.03

Так, всякий раз, ища вопрос…

Так, всякий раз, ища вопрос,
Что был бы дверью в царство истин,
Как мотылёк, впряжённый в воз,
Достичь не в силах ясной выси.

Границы держат языка
И, в общем, тварность каждой мысли:
Ведь кто я — жест, или рука?
Иль то, что не дано исчислить?

17.02.03