33 Буквы

Быть может, вернёт мне силы.
Как нефть, попав в вены шарашки,
Вдруг будит её до России.

05.04.09

День туманный и серый…

Оксане.

День туманный и серый.
Голова на подушке,
Как луч света, под сферой,
Тяготенья ловушки.

Швардшильд, ангелом чёрным,
Караулит движенье.
Время — духом безвольным,
Признаёт пораженье.

07.04.09

Пусть и просто, но всё же от пуза…

Пусть и просто, но всё же от пуза,
Я могу есть почти всегда,
Ко мне чаще теперь не муза,
А скупая приходит нужда.

Сядет, сгорбившись прямо напротив,
И брезгливо скомкав листок,
Усмехнётся: 'В стихах, или в прозе,
Всё равно, ведь, не выйдет толк!'

И сощурив ехидно глазки,
Станет шамкать беззубым ртом:
'Сколько лет можно верить в сказки?
Лучше точно знать — где и почём!'

А потом, тяжко охнув, встанет,
И ворча себе что-то под нос.
Прочь уйдёт в мир лишённый тайны,
В мир нужды, где и горе — без слёз.

30.06.09

Мы живём у широкой реки…

Мы живём у широкой реки.
Нам до неба — лишь взмах руки.
Нам до вечности — только лишь вздох.
И не нужен для счастья нам бог.

Мир вокруг — остывающий взрыв.
Измерений взаимный прорыв.
Цепь причин, как следы бытия.
Лишь один из них — мир, и в нём — я.

28.08.09

Куда уходят облака…

Оксане, в День Рождения.