Музыка из окна

А не компетентны,
Черт их подери!

«Полагаю, не был комом…»

Полагаю, не был комом
Даже самый первый блин.
Но, пройдя путем знакомым,
Жизнь сошла уже на клин.

Где-то молодость хохочет…
Жизнь сошла уже на нет.
И горбатиться не хочет
Мой сосед за сто монет.

Хочет он сидеть на сквере,
Где дрожащая заря,
Пребывая в твердой вере,
Что прожил свой век не зря.

А как все не знал покоя,
Вкалывал, курил «Прибой»
И не ведал, что такое
Рок, тем более «Плейбой».

«Пенсионеры нынче строят домики…»

Пенсионеры нынче строят домики,
Вступили дружно в кооператив.
Хватились, правда, поздно,— тоже комики,
За шестьдесят судьбу перекрутив.

Но, боже мой, места какие отчие:
Болотце, перелесок — благодать!
Но, боже мой, собранья эти общие
Сейчас никто не станет покидать.

Заката пламенеющая живопись..
И не одну клубнику да салат,
А для души рябинку или жимолость
Сажает растревоженный собрат.

Так дети, в школе пишущие прописи,
Порою пребывают в забытьи…
Не торопитесь! Что ж вы всё торопитесь.
Не надорвитесь, милые мои.

Уходит наше поколенье

Уходит наше поколенье,
Стихает песня за холмом.
Ему не нужно поклоненье.
А все, что было, в нем самом.

Иные, те поодиночке
Догнали молодость свою.
А здесь Отечества сыночки
Бредут пока еще в строю.

Но пыли нет густого слоя
На бледных лицах в этот раз.
И нет призывных женских глаз,
И нет мальчишек возле строя.

И здесь, конечно, не парад,
Хоть эти желтые медали,
Что нам потом зачем-то дали,
Под бледным солнышком горят.

Чуть проку в тезах-антитезах:
Давно сошли окоп и дот,