Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1

Что мы творим и чем живем.

Есть для всего у нас аршин,
И с важностию арлекин
Нам меряет усталый мозг,
Под свист действительности розг.

Всё занесли мы в каталог,
Или в гербарий, – кто что мог.
А каждый на поле цветок –
Как синий Вечности глазок.

У Тайны свой особый шифр,
Не в формулах сухих он цифр,
Но, как цветочек голубой,
Поэзии он глас живой.

ИЗУМРУДЫ

Трава – сочней медянки ярой,
Проснулись черные жучки, –
Из­под листвы гниющей, старой,
Глядят веселые зверьки.
Зигзаги ящериц дорожки
Перерезают, как лучи,
Прозрачные улиток рожки
Уже нащупали листки.
Душа, застывшая под снегом,
Срывает лопнувший кокон
И предается вешним негам,
Как будто бы уж испокон
Жила на странном этом свете,
И воскресенье – роль ее,
Как будто бы Хаос в поэте
Нашел святое бытие.
Как из­под листьев ландыш белый
Подъемлет колокольчик свой,
Так я, – ребенок поседелый, –
Над чистой наклонясь канвой,
Словами фрески вышиваю,
И изумруды из меня
Я сыплю, как платаны в мае.
И от словесного огня
Я сам незримо обновляюсь –
В стотысячный наверно раз,
И Вечности­Сестры касаюсь,
Сверкающей как звездный глаз.
1947

ХОР ОБЛАКОВ

Мы летим через пропасти синие,
Над бушующей бездной морей,
Мы волнистые вечные линии,
Одеянье мы звездных царей.
Мы палитры для фонов художника,
Мы словесный поэта брокат,
Мы целуем уста подорожника,
Мы целуем пурпурный закат.
Мы – фантазии архитектурные,
Мы – расплывчатый вечности стиль,
Мы – соборы Эдема стотурные,
Мы – алмазная творчества пыль.

МЕЛОДИЯ

В природе есть свои законы,
Есть радость тихая и стоны,
Сокрытая своя есть цель.
Но может ли моя свирель