Я нищим духом стал на склоне дней,Почти таким, как мать меня растила.Лишь хороводы предо мной теней,И в глине выкопанная могила.Познанье – ряд обуглившихся пней,А вера – одряхлевшая сивилла:Я перестал прислушиваться к ней,Как к змею райскому Сатанаила.Влекут лишь древние слова красой,Хоть и поблекшие от повторенья,Да Муза с поседевшей головой,И жмешься к ней в надежде вдохновенья.И мысль растет и крепнет, как прибой,И зарождаются стихотворенья.
ОРБИТА
Меня ребенком не манили звезды,Не освещавшие земных чудес:При них в саду не видны были грозди,И тонущий во мраке темный лес.Я им предпочитал луны фонарик,Что строил на море алмазный мост,Как елочный поблескивая шарик,И увеличивал в тени мой рост.На склоне лет я полюбил светилаБезмолвные на бархате ночном:Они манят, как свежая могила,Где успокоится горбатый гном.Душа наверное оттуда родом,И на земле изгнанница она,Стремящаяся на небесном сводеНайти себе орбиту из окна.1952
СКАМАНДР
Я – изумрудный червь на олеандре,Усыпанный лазурной бирюзой.На тихоструйном родился СкамандреЕще перед троянской я грозой.Я обгрызал колючие ланцетыИ сладко пахнущие там цветы,Всползая на воздушные пальметыИ в мраморные истуканов рты.Меня ни псы не трогали, ни дети,Хоть любовались часто на меня,И не боялся я ни птичьей сети,Ни ритуального в ночи огня.В неведеньи слепом провел я лето,Как все в подножном мире существа,И дела не было мне до поэтов,Ни до святого в храме божества.Настала осень. Сгрыз у олеандраПоследние я жесткие листы.Вопила с пеною у рта Кассандра,Ломались копья и секлись щиты.Я сморщился, покрылся бурой кожей,Зарылся в землю, весь окостенел,И стал совсем на куколку похожим,И наконец совсем окаменел.Пришла весна. Как бронзовые копья,Вонзились в землю фебовы лучи,Растаяли сверкающие хлопья,И зажурчали меж камней ручьи.Я завозился в костяном коконеИ вытянулся в гробе во весь рост:Он треснул, – как микенский царь в короне, –Вдруг выпорхнул на мраморный я мост.