С шавкой на цепи.Но милее шавки внучек,Маленький такой,Что овечек он от тучекОтличить поройНе умеет в чистом поле.Солнце ж и лунуЗа попа в лучистой столе,Подойдя к окну,Принимает и, колениПреклоня, глядит,И боится всякой тени,Что к избе бежит.Словом, глупый был ребенок,Бабка не умней:Та уж от святых иконокТысячи ночейНе отходит, хоть боитсяМаслица зажечь,Хищная в степи чтоб птицаНе могла притечь.А в степи ее немало,Привалило, страсть,От великого до малаПожирает пасть.Что за пасть? А кто запомнитВсе их имена?Ведь народец в избах темный,Царь же СатанаСто имеет всяких кличек,Сущность же одна!Крылышек же, как у птичек,Нет, чтоб из окнаУлететь за сине море.Ну, вот и сидишь,Мыкаешь земное гореМеж сожженных крыш.Были красных, белых шайки,Черный был Махно,Пулеметы и нагайки,Но уж так давно!Были немцы, австрияки,Грабили на всехЭти языках вояки,Так что плач и смех.Но теперь уж взятки гладки,Шавка что за суп?Ни одной нет в поле грядки,Вшивый же тулупДедушкин для генералаУнесли. Что взять?Некого погнать за рало,Черную печатьПосадили на ворота...Знайте, мол: тут Смерть!Ни одна с тех пор уж ротаНе глядит за жердь.Стало хорошо, спокойно,Словно всё опятьПравославно и пристойно,Как при букве ять.Но как жить? Живут же звериВовсе без огня,На замке не держат двери,Не имеют пня.Летом бабушка и внучекТе же муравьи,И, не покладая ручек,В роще, меж травыСобирают, зарываютВ чистом поле всё,Даже немцев ограбляютСпящих. Эх, житье!Но зато страна родная,Неба же никтоНе испакостил, сжигаяРусское Ничто.Но зато, как прежде, степиБезоглядны там,Страшные на теле цепиНе вредят мечтам.Внучек, внучек, оставайсяТы навек таким,По родным полям скитайсяМаленьким таким.Ты ж, бабуся, не старейся,Хватит сотни лет,Да на русском солнце грейся,Лучшего ведь нет!Ты ж, избушка, не валися,Бури перестой,Чтоб отсюда началисяДни страны святой,Той страны, что кровью чистойМы полили все,Силой распяты нечистойВ дней своих красе.
