Некоторое время спустя зазвонил мобильник. Жена фотографа сообщила, что снимки готовы и можно за ними приезжать.
Обрадовавшись, Игорь быстро собрался. Захватил с собой пять отснятых Ваней пленок.
Над Киевом светило осеннее солнце. Светило не ярко, но теплом делилось. Игорю показалось, что и температура тут, в старой части города, была градуса на три выше, чем в Ирпене. Хотя что эти три градуса могут дать? Только моральное удовлетворение, да и то только тем, кто не живет в Ирпене, а живет в столице. Жители пригорода никаких моральных удовлетворений при визитах в Киев не ощущают. Тем более те, что сами когда-то были жителями столицы.
Однако Игоря осеннее солнце всё равно радовало. Слишком оно вовремя засветило, словно пытаясь поддержать и укрепить его хорошее настроение. Ожидание чуда ускоряет шаг. Игорь вроде бы и спешил, но как-то слишком легко, без одышки и напряжения. Хотя поднимался он в этот раз по Прорезной снизу, от Крещатика.
В нужном месте свернул в проходной двор и подошел к знакомой двери. Нажал на кнопку звонка.
Дверь открыла жена фотографа. Кивнула, пропустила внутрь. Воздух внутри в этот раз отличался. Ни запаха свежемолотого кофе, ни запаха ментоловых сигарет. Только какие-то молекулы химических соединений витали в воздухе. И не то чтобы это как-то раздражало нос. Просто запах был слишком профессиональным, не жилым.
В комнате с диванами и креслами на веревках висели и сушились черно-белые снимки солидного размера.
— Неужели мои? — екнуло у Игоря в груди.
Сделал шаг вперед. Жена фотографа, ни слова не сказав, исчезла за кухонной дверью.
На высыхающих фотографиях обнаженные девушки с метлами между ног исполняли роль ведьм. Игорь прошелся вдоль снимков. Этого Ваня Самохин снимать точно не мог. Особенно в Очакове 1957 года!
Игорь оглянулся назад. Подошел к проему кухонной двери. Увидел жену фотографа в синем сарафане и тапочках, стоящую к нему спиной, лицом к кофеварке.
Она словно почувствовала присутствие Игоря. Обернулась.
— Кофе будете?
Игорь кивнул.
— Присаживайтесь там, — она кивнула в сторону «рабочей гостиной» с диванами и креслами.
Вернулась с подносом, на котором стояли три чашки кофе.
Где-то рядом громко открылись занавески. Полилась вода.
В комнату из другой внутренней двери зашел фотограф, опять в клетчатой рубашке, только в этот раз другой расцветки. Снова две верхние пуговицы расстегнуты. Рубашка почти вылезла из джинсов. Фотограф, заметив взгляд гостя, тоже обратил внимание на это и заправил ее обратно.
— Я сейчас, — сказал он и зашел за ширму, обитую черной тканью, зашелестел там бумагами.
— Ну вот, полюбуйтесь на свою находку! — протянул он Игорю пухлый картонный конверт, усаживаясь на кресло рядом.
Игорь вытащил из конверта пачку фотографий. Уже знакомый химический запах ударил в нос. Механически рука Игоря протянулась за чашечкой эспрессо, и глоток густой ароматной «арабики» возвратил его в состояние комфорта.
Игорь заметил, как дрожит в его руке пачка фотографий. Опустил ее на стеклянную столешницу перед собой и взял в руку верхний снимок. На снимке перед калиткой, за которой отчетливо был виден одноэтажный дом, стояла дородная женщина с двумя тяжелыми сумками. Странно, что она не опустила сумки на землю, а держала их в руках. При этом на лице, даже на самой улыбке прочитывался вес этих сумок, точнее, соответствующее весу напряжение. Озадаченный Игорь поднес фотографию поближе к глазам.
Фотограф поднялся, перенес к креслу Игоря осветительный прибор на ножке. Направил лампу вниз, включил. Тепло сразу коснулось рук Игоря. Но и фотография словно бы ожила, словно стала почти цветной.
«Это же мать Вани! — понял Игорь, всматриваясь в лицо женщины. — И за это я отдал сто баксов?!»
Боязливо он взял в руку второй снимок. Теперь подсветка сверху лишала Игоря необходимости прищуриваться или подносить фотографии к самому носу. На втором снимке с порога дома Чагина спускался мужчина лет пятидесяти-шестидесяти со скуластым лицом и недовольной гримасой губ. Он смотрел себе под ноги. Игорь попробовал понять: откуда, из какого положения снимал этого человека Ваня. Всё говорило о том, что Ваня должен был лежать или сидеть на корточках слева от калитки за забором. «Там, кажется, дерево?!» — припомнил Игорь. Дальше на двух десятках снимков еще какие-то люди, мужчины без улыбок, битые жизнью. Три лица повторялись несколько раз. На одной фотографии можно было рассмотреть профиль самого Чагина.
И вдруг — три снимка с базара, с рыжей Валькой. На одном снимке она кому-то хвалит свою рыбу. На втором — разговаривает с невысоким мужчиной с виноватым выражением лица.
— Яркий типаж! — прозвучал слева голос фотографа.
Игорь отвлекся, обернулся.
Игорь-фотограф показал пальцем на Вальку.
— Рыжая, наверное, — сказал он и отпил кофе.
— Откуда вы знаете? — удивился посетитель.
— Черты лица, — спокойно пояснил фотограф. — У таких рыжих особые черты лица, и мимика другая, наглая, широкая.
Игорь задумался. Попробовал вспомнить: а есть ли у него среди знакомых рыжие? Среди нынешних знакомых?
— Кто-то из родственников? — поинтересовался фотограф.
— Да… то есть не мои родственники, а знакомого, — Игорь думал о своем, а поэтому отвечал сбивчиво.
— Фотографии хорошие, — продолжил хозяин студии. — Если б это был старый семейный альбом… Можно было бы даже заработать на них.
— Как заработать? — очнулся Игорь.
— Есть клиенты, которые собирают семейные фотоархивы…
— Это не семейный, — выдохнул Игорь, снова перебирая фотографии. Он рассортировал их перед собой на столике. За это время вспомнилось и имя скуластого мужчины, которого Ваня сфотографировал четыре раза, — Йосип. Они с Ваней его видели однажды вечером выходящим от Чагина.
— У меня еще пять пленок есть, — Игорь перевел взгляд на фотографа. — Только дороговато получается… Пятьсот баксов…
— Я реактивы не выливал, — фотограф улыбнулся глазами. — Только за бумагу надо будет заплатить. Пленки такие же?
Игорь выложил на стекло столика пять кассет.
— Гривен триста, — произнес фотограф. — Бумага немецкая.
— Согласен, — Игорь кивнул.
Уже дома, в своей комнате, поставив на тумбочку настольную лампу, рассматривал Игорь фотографии с увеличительным стеклом в руке. Рассматривал и ощущал, как по коже то и дело дрожь пробегала — настолько знакомыми казались и люди, и дома, и даже деревья, изображенные на снимках. Увеличенный лупой Йосип походил лицом на садовника Степана, но и рыжая Валька, которая тут была совершенно черно-белой, чем-то напоминала Игорю и бывшую подружку Коляна Аллу, и продавщицу киоска у ирпенской автостанции, где он всегда заказывал себе «три в одном».
— Я просто устал, — сказал себе Игорь, зевнул и, сунув снимки обратно в картонный конверт, выключил лампу. Выключил и вспомнил просьбу Вани привезти ему пару сгоревших лампочек для штопки носков.
Губы Игоря сами усмехнулись.
