IРяды французских королевБелеют в мартовской прохладе.На баллюстрадеПохожий на барана лев…Сквозь пух деревьев бледным жаломТекут лучи.На посеревшем пьедесталеСтоит Мария Медичи:Глаза надменны, губы сжаты,Узорным блюдом воротник,Корсаж, как латы,В ладони скипетр — словно штык…А у подножья,На фоне строгой королевы,Веселые, как птицы Божьи,Снимаются три бойких девы.В свободный часОни сбежали из конторы.В сотый разСтарик-фотограф мечет взоры…«Снимаю!..» Но, увы, на грех,В ответ вся тройка так и прыснет…Старик в досаде только свистнет,И снова сумасшедший смех,—Как будто флейт лукавых трели,Как будто льдинок вешний хруст…О королева, неужелиНе разомкнете гордых уст?IIЕсть особого рода охота…Ты пойди в Люксембургский сад,—Над бассейном лучей позолота,Воробьи и дети пищат…В стороне от парижской шумихиОпустись на скамью, не скучай…Вдруг малыш какой-нибудь тихийОбернется к тебе невзначай.Ты замри и склонись пониже,Улыбнись глазами чуть-чуть:Подойдет он к тебе поближе,Покосится на шляпу и грудь.И вздохнет глубоко и протяжно,А потом улыбнется и самИ слегка ладошкою влажнойПрикоснется к твоим усам.И тебя за рукав влюбленноВдруг потянет к себе, позовет…