Эпикуреец жалеет,Что в юности стоиком не был,Часто болеетПод самым безоблачным небом.Хочется выпить ему —Больше не может уже.И, может быть, потомуГрусть у него на душе.Стоик жалеет,Что в юности был он аскетом,Ждал, что созреет,И радость держал под запретом.Он не изведал любви.Кто полюбит теперь старика?Юность зови —Отзовется уныло тоска.Скептик жалеет,Что в том и в другом сомневалсяИ на заре летНе ведал ни драмы, ни фарса,Не испытал ни волнения страсти,Ни тихого счастья,Не был ни рьяным, ни резвым,Ни пьяным, ни трезвым.Сетуют старцы:С иллюзией трудно расстаться —Слыли всю жизнь мудрецами,А оказались глупцами!1977
Компьютер
Когда-нибудь сумеет ЭВМСтать актуальным автором поэм,—Случится это в недалеком будущем.А люди изменяются в наш век,Не потому ль среди своих коллегВстречаю я компьютеров, компьютершейОдин из них лишен великих дум,Ему важней аплодисментов шум,Переходящий иногда в овацию,А истину охотно он предаст,Как неудобный, тягостный балласт,Мешающий словесной спекуляции.Достаточно пронырлив и хитер,Стихи читает лучше, чем актер,И обладает электронной памятью.В аудиторию любую вхож.Потребуется — будет он хорошЛитературно-конъюнктурной праведью.А надо, так прилежной левизнойВзмахнет, как белоснежной белизной,Над обывательски мещанской серостью,Чтоб обыватель, мещанин, пижонБыл восхищен, а также пораженЕго новейшей вольтерьянской смелостью.Он популярен, как кинозвезда,И не сойдет с зенитного поста,Своею популярностью орудуя.Душа пуста, и совесть не чиста,Но загримировался под Христа,И не заметят — может стать Иудою.Такая у него бушует прыть,Желает он казаться, а не быть,И справедливым, даже добрым кажется.Но потекут потоки вешних вод,И мода на его снега пройдет,Другая мода лучшею окажется.А кто его заменит? Вот вопрос!Не краснощекий древний Дед-Мороз,Не черноглазый волосатый юноша,Не поэтесса стареньких богем,А новенькой системы ЭВМ —