картинкой.
Девять этажей могилатовской башни притаились в тихом центре. Газоны, прилегающие к памятнику жилищной архитектуры эпохи позднего застоя, были заботливо ограждены, прополоты и дразнились клумбами. Раздражало отсутствие поблизости благоухающей помойки, и уж совсем выводила из себя чопорная чистота подъезда.
– Ты куда? – Бдительный консьерж в загончике возле лифта смерил меня презрительно-величавым взглядом. – Сюда нельзя, вали давай!
То, что я проник в подъезд, исправно набрав шестизначный (!) код, консьержа ничуть не смутило. Был он высок, могуч и носил, естественно, камуфляжную форму.
О великий Будда! Как мне надоели могучие, коротко стриженные особи в пятнистых костюмах!
– Послушай, парень, зачем ты вырядился в походно-полевую форму? Ты же в подъезде сидишь, а не на газонах прячешься. Объясни, будь другом.
Консьерж напрягся.
– Не понял…
– И не надо! Каждый одевается в соответствии со своим вкусом. Тебя, стражник почтовых ящиков, смущает мой плащик цвета южного неба и рубашечка цвета спелых бананов, так, да?
– Не понял я…
– Расслабься. Меня, как я только что объяснил, тоже смущает и, прости за откровенность, раздражает твой камуфляж, но…
– Слушай, ты! – Консьерж грубо вклинился в мой пространный монолог. – Закрой хавальник и вали отсюда, понял?
– Ну зачем же так грубо, дружок. А вдруг я тут живу?
– Такие, как ты, здесь не живут!
– Померли все, что ли?
– Не понял я…
Парнишка не на шутку завелся, засопел, полез за пазуху. Что там у него? Пистолет?
Так и есть, газовая пукалка.
– Убери ствол, родной. Насчет «померли» – это я сострил. На самом деле именно такие, как я, здесь и живут.
Жестом фокусника я развернул перед побагровевшей рожей веер стодолларовых бумажек.
– И живут не просто так, а с красивейшими женщинами. Позвони-ка быстренько Викуше Могилатовой в тридцать седьмую квартирку и доложи: пришел, дескать, Бультерьер.
Парень замешкался.
– Исполнять! – заорал я дурным голосом. – Быстро, лакей! Уволю! В дворники разжалую! Ты, блин, новенький, как я погляжу. Санек, твой сменщик, не гнушается мне двери открывать и лифт вызывать, а ты, блин…
Про Санька я говорил чистую правду. Гостевать у Могилы приходилось нечасто, однако некоторых привратников помню и знаю, как и они меня.
Парень убрал пистолет, схватился за облезлый телефон и, сверясь со списком жильцов, набрал номер квартиры 37.
– Там автоответчик…
– Ладно, пойду в дверь звонить. А что касается прикида – внешность, она обманчива, дружок, запомни! Может, я с карнавала возвращаюсь и костюмчик мой называется «жертва перестройки».
Лифт, поскрипывая, домчал меня на нужный этаж. Заветная дверь открылась после десяти минут непрерывного прозвона.
Могилатова нарисовалась на пороге растрепанная, абсолютно без косметики, совершенно без одежды и без тени всякого смущения.
– Ты?!
– Я! Пройти можно?
– Что с тобой?!
– Сейчас все расскажу. Пойдем на кухню, кофе хочу.
Руки у меня мелко дрожали, лицо осунулось. Глаза дергались нервным тиком. Вообще я стал кардинально другим человеком, нисколько не похожим на нагловато-уверенного господинчика, минуту назад развлекавшегося с консьержем.
Кофе пришелся как нельзя кстати. Я выдул кофейник и съел под это дело полбатона колбасы с батоном хлеба. Хорошо!
Могила, облачившись в белоснежный махровый халатик, сидела напротив и терпеливо ждала.
– Извини, я все жру. Это у меня нервное. Я влип, Вика. Мне кранты.
– Можешь объяснить толком?
– Не могу. Не могу и не хочу тебя впутывать. Одно прошу – помоги. Мне нужно переодеться. Осталось у тебя от прежних мужей чего поприличней?
– Сейчас посмотрю.
Могила выпорхнула из кухни, в комнате захлопали створки шкафов.
– Семен! Иди сюда.
На диване в гостиной лежала груда мужской одежды.
– Выбирай.
И было из чего! «Армани», «Валентино», вовсе неведомое австрийское и новозеландское…
Я поспешил преобразиться из «жертвы перестройки» в «нового русского». Сборный костюмчик сидел как влитой. Бордовый пиджак, темно-коричневые брюки, кремовая сорочка, галстук за двести баксов. Отыскались и ботинки, чуть маловатые, правда. Неразрешимой по-прежнему осталась лишь проблема носков.
– Спасибо, радость моя! Теперь я пойду…
– Нет! Так просто ты не уйдешь. Изволь объяснить, что произошло. Мы, в конце концов, не чужие!
– Ах вот как… Ну ладно. Меня, детка, подставили, и я хочу ответить тем же. В этой голове, – я постучал себя по лбу, – лежит информация про некую похотливую вдовушку. Если я успею пересказать кому надо историю безутешной вдовы, возможно, останусь жив. Если нет… то нет. К сожалению, я плохо себе представляю, кому надо рассказывать сию историю. И вообще, что и как дальше делать…
– Я ничего не понимаю, Семен!
– Я сам ни хрена толком не понимаю. А понять очень хочется… Пока решил «уйти на дно», отсидеться пару недель в подполье. Есть одна квартирка, о которой никто из моих друзей-знакомых не знает. Там и затаюсь…
– Зачем же ты ко мне пришел?
– Во-первых, переодеться. Во-вторых – денег попросить. Дашь?
– Сколько тебе?
– Сколько не жалко.
– Пять штук хватит?
– Хватит. Только, если можно, часть валютой, часть деревянными.
– Не поняла.
– Объясняю. С документами у меня хреново. Паспорт… сгорел. Пойду в обменник баксы менять и…
– Послушай! – Могилатова вдруг необычайно оживилась. – Я могу сделать тебе ксиву!
– Каким образом? – заинтересовался я.
– У меня есть… ну, в общем, один знакомый. Друг покойного мужа. Ты же знаешь, супружник мой со всякими знавался… В общем, он, знакомый, хвастался как-то, что может сделать любые чистые документы…
– Ты не представляешь, как меня выручишь!
– Не перебивай. Понадобится твоя фотография.
– Это будет.
– Ну тогда все! Беги фотографируйся, а я пока позвоню…
– Стоп, Викуша, так не пойдет. И без того я тебя подставил, приперевшись сюда. Пока за мной
