– Колористкой, – неохотно сказала я.
– Стилистом, – отозвался Патрик.
– Ну надо же, стилистом! Как здорово! – взвизгнула Вайолет.
– Да, надеюсь, – пробормотал парень.
– Слушай, а откуда у тебя шрам? – с милой непосредственностью поинтересовалась девица.
Я испуганно молчала, а Патрик инстинктивно закрыл лицо руками.
– Слушай, а ты всегда так бестактна? – не вытерпела я.
– Простите! Получилось грубо, да?
Мы даже не удостоили наглую девицу ответом, но она не отходила, явно рассчитывая услышать историю о шраме.
– Пора в класс, – сказала я Патрику. – Скоро звонок.
К академии мы пошли в обход через стоянку. Выражение лица у Патрика такое мягкое и обезоруживающее, что хочется взять его под крыло, защитить…
– Так где ты собираешься работать по окончании курсов? – спросила я, чтобы сменить тему.
– В Нью-Йорке. Зимой там открывается новый салон, французский, от клиентов отбоя не будет. Понятно, сначала придется кофе подносить, но ведь главное – зацепиться.
– Как называется этот место?
– «Жан-Люк».
Что только я не перепробовала, по выходным подрабатывая в мамином салоне: мелирование, колорирование, завивку, стрижку, укладку… Так радовалась, когда клиентки просили попробовать что-то новое! А на курсах миссис Боско подробно описывала, как следует делать химическую завивку: разные составы, колышки, бигуди, гибкие «спагетти», восстанавливающие бальзамы… После четырехсот часов теории и такого же количества практики я могла сделать «химию» с закрытыми глазами.
В салоне «У Дорин» было столько посетителей, что без моей помощи мама бы не справилась. Иногда я бежала в салон сразу после курсов. Миссис Смит нравился мой подсинивающий состав, миссис Мэтьюз каждые две недели освежала «химию», а в промежутке даже голову не мыла.
– Джорджия, заменишь меня в понедельник утром? – спросила как-то мама.
– У меня же курсы! Миссис Боско разозлится…
– Об этом не беспокойся, с Эдной Боско я договорюсь.
– А что случилось?
– У Мелоди собеседование.
– Куда она собирается? В ассоциацию анонимных идиотов?
– Ну зачем ты так! – расстроилась Дорин. – Твоя сестра в колледж поступает.
Пошел мокрый снег, и мама судорожно вцепилась в руль.
– Какой еще колледж? Ей же всего шестнадцать!
– Бостонский университет предложил Мел стипендию…
– Как же она смогла…
– По ее словам, все просто: сдала тесты, взяла рекомендации, написала в колледж и получила положительный ответ.
Мама включила поворотник – мы выезжали с центрального шоссе. Впереди, разбрызгивая грязь, на черепашьей скорости тащился трактор.
– А зачем тебе с ней ехать?
– Неужели нужно объяснять? – устало спросила Дорин.
– Нет, конечно, прости…
Естественно, мама должна быть рядом с Мелоди! Умница умницей, а на права сестрица сдала только с третьего раза.
– Просто я… слегка удивлена.
– И я тоже, – вздохнула Дорин.
– Думаешь, это хорошо?
– Не знаю… Я читала письмо декана, думаю, Бостонский университет – именно то, что нужно Мелоди. Там ее по крайней мере оценят. А то в Википими… – Мама расстроенно покачала головой.
Она, как всегда, была права. В Википими Мелоди считали ненормальной. Впрочем, меня тоже, но в совершенно ином смысле. Сестра жила в своем собственном мирке, где можно неделями не мыться и не менять одежду. Мелоди ни с кем не общалась и все время что-то бубнила. В школе над ней даже не смеялись. Увидев сгорбившуюся под тяжестью ранца фигурку, одноклассники поспешно отворачивались. Со мной иначе: золотистые локоны, мини-юбки, обтягивающие водолазки никак не соответствовали стандартам средней школы Википими. Выпускной класс оказался самым тяжелым. Девчонки искренне считали меня потаскухой (а кто еще носит мини?), а мальчишки бесились из-за того, что это не так. Несмотря на частые бойкоты и отсутствие друзей, я не сдавалась. Ничего, придет день, и меня будут уважать!
