Норматив

Да кто же вы, очкарики, ведущие подобные конкурсы?
Кто ВАШИ признал заслуги, кроме соседей по даче?
И с какой стати ВАШИ псевдофилософские опусы
Зовутся литературой, а не как-нибудь совсем иначе?

Не надо прикрываться Пушкиным с придыханием влажным,
Со стонами счастья о Лермонтове — тоже не нужно!
Они-то писали изящно, легко и всегда о важном,
А вы изрыгаете какую-то личную чушь натужно.

Хочется примоститься к великой плеяде успехов?
Нет? А я уверен, что в этом причина и основа,
Хотя бы потому, что, скажем, Антон Павлович Чехов
Не проводил фестивалей имени Льва Толстого.

Не проводил, потому что прекрасно знал свою цену,
И не желал репутацию портить себе и Толстому,
И не проталкивал бездарей на однодневную сцену,
И «классика» титул не присваивал графоману простому.

Вы можете сказать: «Ну а ты-то чего разорался впустую?
Твой-то бред уж тем паче читать невозможно!»
Вы правы, конечно. Но я-то как раз и не претендую.
Мне и участником быть — стыдно, а судьёй — так и вовсе тошно.

Отчего поэту жить тяжело

Отчего поэту жить тяжело?
А поэту тяжело оттого,
Что, чего б ему на ум ни взбрело —
Всё написано уже до него.

В муках создан древнерусский сюжет —
Вот уж критики от злости сгорят!
Отправляет. Получает ответ:
«Извините, не пойдёт. Плагиат.

Стих неплох, но глуповат и бескрыл,
И со временем, увы, не в ладу:
Эту тему ещё Нестор раскрыл
В однатысячастотретьем году».

Но сдаваться наш поэт не привык,
И опять его выводит перо
Про природу, про рассвет, про родник,
Про сочувствие, про мир и добро.

Отсылает. Отвечают: «Ну что ж…
Тут стилистика — классический Фет.
И к тому же — не поймёт молодёжь.
И к тому же — проблематики нет».

«Проблематики хотите? Ну-ну!» —
Распаляется несчастный пиит,
Две поэмы выдаёт про войну,
И одну — про резистентный рахит.

Отвечают: «Оплошали и тут…
Слог, конечно, интересный, живой,
Но напомнил чем-то пушкинский труд
Про полтавский замечательный бой».

А поэт, похоже — крепкий орех,
Ты на психику его не дави!
Сочиняет, предвкушая успех,
О святой и бесконечной любви.

Но и с этим от ворот-поворот:
«Узко смотрите, товарищ, на мир!
Вам любовью не растрогать народ —
Здесь прошёл уже великий Шекспир!»

Проклинает, седовласый как лунь,
Рифмоплёт свои унылые дни:
Всё пропахано, куда ты ни плюнь,
Всё изъезжено, куда ты ни ткни…

Всё охвачено настолько давно,
Что хоть вешайся на первом столбе,
И поэту остаётся одно: