будет за долю своей матери, у которой русские истребили семью?? Как ему, полукровке, придётся доказывать своё право на полноценную жизнь в их обществе с их то законами?? Я думаю, что за такое он не только папашу своего тупорылого, но и весь род этого папаши под корень вынести готов будет. Не говоря уж о патронах. И так навалом этого добра по схронам, так нет… нужно ещё. Русских много ещё, всем хватить должно. И наши хороши, и их, а правда тут вместе со справедливостью уже давно в крови захлебнулась, причём — в смешанной крови. Глядя на это, трудно себе представить, что для меня это — командировка, а для неё — реальная жизнь, из которой уже никуда не деться.
В 1-ом бате сгорела палатка. Кто там умудрился запустить в неё ракету осветительную, непонятно. Но факт, что сгорела, с матрацами и по мелочи там. Пьянка, по ходу, виной, как всегда. И порешили отцы командиры списать под это дело одну из клинанувших бэх. Ночью дали море огня, а утром отправили донесение, мол, так и так…ночью был бой. Подорвана БМП-2 номер такой-то. Механик машину покинуть успел. Наводчик с командиром машины сесть не успели. В машине была палатка инвентарный номер такой- то и по мелочи списочек. Список мелочи к полудню распух до половины имущества батальона, причём в этой БМП были и радиостанции, и обмундирование, и химзащита, и масксети. Всё сжег безжалостный враг. Но мы не сдаёмся, и будем биться голой жопой, пока вы нам новое не пришлёте. «Цылаваем, вечно ваши — командование бригады» — типа.
Замкомбрига, как эту бумажку увидел, так чуть тапочки не откинул. Поорал чуть-чуть. Потом так устало на комбрига смотрит и говорит с безнадёгой в голосе:
— Может, у нас ещё одна БМП в пропасть упала?? Зампотех поддержит. А-то эта лопнула уже раз пять. В ней только что проёбаного оружия нету… а вот в пропасть, — и мечтательно так глаза закатил.
— Лёня, у нас пехота или десантура?? У меня, блядь, уже полбригады в пропасть ёбнулось…. С вами сам тут скоро парашют из матраца кроить начнёшь… Чего тебе?? — Это комбриг начфизу, мнущему какую-то бумажонку в руках и перетаптывающемуся в нерешительности возле их стола. Тот решается и подаёт бумагу комбригу.
— Это чего???
— Список.
— Какой список??
— Ну, этааа… сгоревшего имущества… я слышал, что тут можно списать…
Комбриг пробегает глазами строчки и, передав бумажку Заму, устало закрывает голову руками, упираясь локтями в стол.
— Когдаааа вы уже перестанете из меня мою генеральскую (получил генерала и уходил наверх куда- то… вроде бы комдивом, толковый мужик — грамотный командир, уважаемый всеми) кровь пить-тааа?? — нараспев выводит из-под рук комбриг. — Вот скажи мне, майор, как у тебя там могли, блядь, сгореть восемь 32-ух киллограмовых гирь??
В этот момент зам начинает ржать.
— Послушай, майор, а брусья у тебя там не сгорели?? — продолжает комбриг, убирая руки от лица и уже зло буравя начфиза глазами.
— Брусья… тоже надо бы… дык не влезли бы…
— Послушай, Гена, — вклинивается замкомбрига. — Вот как, блядь, могут сгореть гири?? Ну, как??
— Не знаю… ручки отплавились… пришли в негодность… списывать-то как-то надо…
Зам смотрит на комбрига.
— Может, всё-таки в пропасть?? Кто их там искать-то будет??
— Да идите вы в жопу… хоть всей бригадой в пропасть… — комбриг опять закрывает голову руками. Зампотех перемигивается с замом по боевой. Что-то в рядах ВС опять упало в пропасть.
Вообще, конечно, при штабе можно чокнутся — прошусь в колонну. Пускают. Ничего примечательного. Трясёшься на броне с радиостанцией, всматриваясь в зелёнку, и периодически фиксируешь смену вертушек над колонной. Потом отдых в Ханкеле. И назад.
Во второй колонне-то нас и обстреливают. Бой.
Стреляли из стрелкового оружия. Подорвали головную бэху, да коряво, но остановить — остановили. Как начали лупить, и колонна встала, все с брони долой, ну, и я, да не на ту сторону ещё. Метнулся, как заяц, туда-сюда. Страшно. Адреналин меняет мир. Все лупят, кто куда. Вокруг трескотня. Ощущение, что все стреляют именно в меня. Суки!!
Я за АКСУ, предохранитель, патрон и так в патроннике, только из-за брони попытался нос вытащить, как сзади дёргают грубо. Поворачиваюсь — бойчина пальцем в воздух тычет и орёт.
Ёооопт. Вертушки же!!! Автомат нахуй!! Вхожу в связь.
— Хоровой 80, Хоровой 80, приём!!! — врывается в уши.
(Хоровой 80 — позывной в колонне, чтобы отличать этот позывной от основного).
— На связи Хоровой.
— Наводи, ёкарный бабай… — треск, — … хули… — треск, — … твою мать…
Да я и так понял. Высовываюсь, смотрю, откуда лупят. Всё это происходит на самом деле быстро, я и не догадывался, насколько может замедляться время, если хочешь жить.
Вот они. Лупят чуть правее от меня. Метрах в 400-х от силы.
— Пять Один. Смотри ракету красного.
Пускаю по запаре зелёную.
— Вижу, Хоровой. Наблюдай.
И первый крокодил заходит и даёт длинный трассер примерно туда, куда ушла ракета по зелёнке.
— Точно, Пять Один — лупи.
Первый крокодил, дав трассер, указал ведомому этим трассером цель. Вот туда-то и работает НУРСами идущий следом ведомый крокодил.
Мама дорогая.
Всё, что я видел до этого в фильмах — хуйня полная. Сначала встаёт дыбом земля с деревьями, как будто невидимый великан хапнул горсть земли и выдрал её вместе с деревьями и порослью. Потом хлопок выстрела, земля с растительностью мешается, как в мясорубке, в воздухе, и просто чудовищный грохот, наконец, кажется, взрывается у тебя в голове.
БА-БАXXА-БАААХ!!!!!!
Меня опять дёргает за броню всё та же бойцовская рука, и тут только мини-землетрясение на последнем АХ!!! — лупит по ногам.
И следом — тишина. Нет. Звон в ушах от рванувших рядом НУРСов.
— Хоровой, я захожу, смотри!! — рвётся в уши.
Высовываюсь, но не вижу, не слышу, откуда и кто стреляет.
Да никто не стреляет.
— Хоровооой!!!! Я прохожууу!!! Кудааа!!!!
«А и чёрт с ним!!!»
— Пять Один, дальше 100!!!
— Понял, дальше 100.
И опять то же самое, как мне кажется, на том же месте.
БА-БАXXА-БАААХ!!!!!!
Дрожь земли.
Всё. Тишина. Нету стрельбы. Потупили и начали в себя приходить.
— Ну что там у тебя, Хоровой???
— Да вроде всё, Пять Один.
— Точно??
— Хуй знает… ты их видишь?
— Ебанулся что ли, Хоровой???
Вот и поговорили.
