ведь? А потом врёшь напропалую и думаешь, что это не отражается на тебе самом? Уходит бесследно? Да ты смердишь этим дерьмом и, кстати, заметь, как к тебе прилипает прелюбодеяние… Страшно?
Я молча кивнул, всё также ощущая руку Смерти на своём плече и глядя перед собой.
— Ты такой врун и трепло, что мне стало интересно чем же ты закончишь… теперь ты всё знаешь… Знаешь Правду… Знаешь Истину… и я помогу тебе это помнить, когда ты проснёшься… Подними левую руку.
Я поднял левую руку.
— Разверни ладонью ко мне, но так что бы тебе тоже было видно…
Я повернул ладонь и в неё тотчас упёрся указательный палец смерти.
— Я могу взять тебя прямо сейчас, значит могу взять в любой момент… теперь же я хочу, чтобы ты начал очищаться сам…зная правду тебе это будет легко. — Послышалось бульканье из-за спины…бульканье — смех… Смерть смеётся??
— Это — палец смерти указывал на ладонь — линия твоей жизни — и она с каждым твоим враньём будет укорачиваться, ты будешь чувствовать её жжение… жжение приближения к моей прачечной… и какой ты предстанешь передо мной в следующий раз уже зависит от тебя.
Я уставился на свою руку и похолодел. Мне предстояло жить со своеобразной чёрной меткой…. «пока эта сука будет ухохатываться, булькая и хлопая своими мослами по своим костлявым ляжкам, глядя, как я пытаюсь выжить в нашем ебанутом мире, говоря всем правду. Это чересчур. Это …это… это беспредел.»
— Нет… всего лишь скука… мне скучно, и я пускаюсь иногда в эксперименты… под настроение, хотя если ты не согласен… есть вариант отправиться в мою прачечную прямо сейчас… — опять это мерзкое бульканье.
— Но зачем, зачем Вам-то всё это?
— Что ж…я отвечу…я отвечу и ты проснёшься… и будешь всё помнить….Готов?
Я кивнул, вступая в игру.
— Итак… скука порождает любопытство, а любопытство — не порок. Мне просто любопытно, что ты теперь будешь делать!
Я проснулся рывком, подскочил с дивана, не веря, что всё кончилось. Обстановка моей комнаты…всё на месте. Никакого ёбаного моря… никакой злоебучей лавки. Всё в порядке… Приснится же…
Звонок. Хватаю трубку.
— Алло, бля…Артур… Ну ты задрал уже…дрыхнешь что ли? — ворвался в ухо голос Андрюхи, вечно не унывающего обормота, моего кореша.
— Не ори… ты лучше сука скажи, как ты Вику пялил… — ляпнул я и сам охуел от того, что произнёс. На том конце как-то вяло замялись, и послышалось сопение, а затем совсем другой Андрюхин голос гнусаво заныл:
— Это она тебе сказала…да??
— Да бля и чего???
— Старик…это не по телефону…я пьян был… бля…ну хочешь — дай мне в морду… я сам хотел тебе сказать, но не решался, она же — блядь, как вот такое корешу сказать?
Но я его уже не слушал, я смотрел на ладонь, которую обожгло, словно о сковородку, как только я сказал в телефон это вечно лживое — Да!
Перспективка передо мной нарисовалась ну просто великолепная. Премного благодарен, что называется.
То есть либо ограничить круг общения до минимума, или… или мне пиздец.
Деньги-то теперь где брать??
Все всех наёбывают как могут на своём рабочем месте, чтобы вытянуть бабла побольше и потом слить его какому-нибудь такому же наёбщику. Вот такое Глобальное Наебательство.
Перестал наёбывать — либо сел, либо в дурдом… Ещё и намордник оденут, чтоб не возмущался.
Заменить эту систему всё равно нечем. Жизненный уклад — называется. Что б всё как у людей.
Вспомнился Летов:
Насвистывая, достал сигарету.
Слишком уж все стремятся жить хорошо, портя жизнь окружающим во благо родных и близких.
С такими мрачными мыслями желательно принять на грудь сколько влезет.
Перетерпев боль в ладони, и немного успокоившись, по телефону Шефу наврал, что заболел. Трубу отключил. Домашний — тоже выдернул от греха.
Комп мог отвлечь какой-нибудь игрушкой, но это потом.
Сначала пузырь и думать, как дальше будем жить. Отчаянно не хотелось стонать кому-нибудь на скамейке о своей недожизни. Чистилище было точно не тем местом, куда хотелось вернуться. С другой стороны совсем чистым туда не дотопать. Уехать от цивилизации в какое-нибудь лесничество? Так я и хозяйство вести не умею, да и леса не знаю. Что ж делать то?
Купить водки в наше время не проблема в любое время суток. Ну а пожрать то всегда есть чего.
Бытовуха отвлекает от мыслей, если исполнять её без фанатизма.
Часы пробили Час как раз после третьей рюмки и решения врубить что-нибудь типа Ленинграда… для души.
Мысли о музыке покинули меня бесповоротно.
Часы не ходили, сколько я их помнил.
Здоровые, с маятником. Дедовы, мать говорила. Я, честно говоря, и не знал его. Он у меня и ассоциировался только с часами. Не знал я деда своего, точнее прадеда.
Давно выкинуть их хотел, только место занимают. Мать упёрлась. Батя поддержал. Да, в общем, разницы конечно нет. Не принципиально, если мать упёрлась. Хрен с ними. Жрать — не просят.
Вот дедовы то часы и пошли. Ни с того, ни с сего. Сами по себе.
От стола из кухни я видел качающийся маятник, стоявших до этого момента уже годы часов. Точнее, висящих на стене в комнате.
Насколько знаю, чинить их пытались, но безуспешно. Ещё просили продать за смешные какие-то деньги…жаль не у меня просили.
Часы тикали и в пустоте окончившейся Прежней жизни, их отчётливое тиканье было достаточно
