Полночный детектив

«Современный бестселлер»!

Мы читали с ней одни и те же издания!

Оказалось, как и я, она была любительницей детектива.

Как и меня, ее тоже привлекали не только отечественные авторы. Я заметил и своих любимых Френсиса, Форсайта и Рекса Стаута. Я едва не забыл о непереведенной у нас на русский «Очереди на убийство» Meриэн Бэбсон, которую заметил у нее в квартире, устанавливая спецтехнику…

Мериэн Бэбсон девушка читала в подлиннике.

Зимний вечер на пустыре тянулся особенно медленно.

Очередной троллейбус – холодный, наполненный неживым бледным светом – возник из-за поворота, бесшумно покатил в темень, за раскидистое типовое здание впереди – то ли интерната, то ли роддома. Там заканчивался маршрут. У пустыря из троллейбуса никто не вышел. Тут и в погожие дни на остановке не особо толпились. А уж сейчас… К тому же было достаточно поздно.

В начале одиннадцатого я оставил девушку на экране массировать шею, вытянув ее по-лебяжьи к самому трюмо. Выбросил в окно очередной окурок, тронул с места «жигуль».

АРМЯНСКОЕ КАФЕ

До стоянки у армянского кафе было рукой подать. Я поставил машину. Включил сигнализацию. Записывающая и подсматривающая техника была убрана с глаз еще по дороге.

Внутри кафе царил полумрак. У стойки на тумбах сидели человека три. Еще с десяток расположились за столиками. Худой, в круглых очках юноша в углу негромко лабал на пианино что-то национальное – жалостно-тягучее. Кивнув, я прошел к свободному столику у окна.

Официант, уже знакомый – круглолицый, курчавый, с тонкими усиками – нарисовался быстро. Он тоже положил на меня глаз – я появлялся уже несколько вечеров подряд, всегда поздно и садился на одно и то же место у окна.

–Добрый вечер… Полюбилась наша толма!

–Пожалуй. А что еще у вас сегодня?

–Ишхан-хоровац. Форель на вертеле… Ее потрошат с головы, не разрезая брюшка, и потом вертят…

–А гарнир?

–Обычный. Если хотите, есть еще базилика. Если вы любите… В Москве ее мало знают…

Официант этот был не прост. Да и посетители вокруг тоже. Как профессионал-розыскник я это хорошо чувствовал.

В маленьких национальных кафе, подобных этому, в Москве в поздние часы можно было встретить кого угодно: квартирных воров, поставщиков фальшивых авизо. Не говоря уже о кидалах, наперсточниках, продавцах наркоты.

Время стояло ненадежное. Никаким ментам не уследить.

Втайне я надеялся встретить тут человека, который кинул моего свояка. Тот кидала тоже приехал из Армении…

– Вы предпочитаете кавказскую кухню… – заметил официант. У него был вполне приличный русский язык. Любопытно, кем он был там, у себя? Учителем? Может, журналистом?

– Давайте форель. – Еще я заказал салат из свежих овощей, кофе. Чтобы проверить свою догадку, спросил неожиданно: – Газета у вас найдется?

Он на секунду задумался.

– Сейчас принесу. Утром купил. «Книжное обозрение»…

Совсем не слабо для официанта ночного шалмана. Выходит, я не так уж ошибся, предполагая род его прежних занятий.

Он записал заказ, отошел.

Я чуть сдвинул занавеску. Впереди виднелся знакомый уже пустырь с одиноким, бросавшимся в глаза красавцем – домом, от которого я только что отъехал.

Приглядевшись, я нашел окно на шестом этаже у угла. Оно было затемнено, только сбоку угадывался отблеск ночника…

– Вы просили… – Официант подал газету.

Рыбу тоже принес быстро.

Официант поставил передо мной жареную на вертеле форель, потрошенную с головы, неразрезанную, с соком граната, обсыпанную крупной солью. Еще был свежий, белейшей муки лаваш, овощи…

–Там бывают интересные статьи, – он кивнул на «КО».

–Возможно…

«Книжное обозрение» не было моей газетой. В последние годы в ней менялись редакторы, рубрики, обозреватели. Но на безрыбье – хотя какое же безрыбье – форель на столе! – годилась и эта…

Впрочем, мне неожиданно повезло. На этот раз в номере печатался обзор бестселлеров, речь шла о детективах.

Это был мой жанр!