Я яд дурмана напущуВ сердца людей, пускай их точит!В пеньку веревки мысль вмещуДля тех, кто вешаться захочет!Под шум веселья и пиров,Под звон бокалов, треск литавровЯ в сфере чувства и умовВновь воскрешу ихтиозавров!У передохнувших химерЗайму образчики творенья,Каких-то новых, диких верНепочатого откровенья!Смешаю я по бытиюСмрад тленья с жаждой идеала;В умы безумья рассую,Дав заключенье до начала!Сведу, помолвлю, породнюОкаменелость и идею,И праздник смерти учиню,Включив его в Четьи-Минею.
Быть ли песне?
Какая дерзкая нелепостьСказать, что будто бы наш стих,Утратив музыку и крепость,Совсем беспомощно затих!Конечно, пушкинской весноюВторично внукам, нам, не жить:Она прошла своей чредоюИ вспять ее не возвратить.Есть весны в людях, зимы глянутИ скучной осени дожди,Придут морозы, бури грянут,Ждет много горя впереди…Мы будем петь их проявленьяИ вторить всем проклятьям их;Их завыванья, их мученьяВзломают вглубь красивый стих…Переживая злые годыВсех извращений красоты —Наш стих, как смысл людской природы,Обезобразишься и ты;Ударясь в стоны и рыданья,Путем томления пройдешь.Минуешь много лет страданья —И наконец весну найдешь!То будет время наших внуков,Иной властитель дум придет…Отселе слышу новых звуковЕще не явленный полет.
«Перед большим успокоеньем…»
Перед большим успокоеньем,Когда умру я, но не весь,Покой тот с истым наслажденьемМной предвкушается и здесь.Покой в отсутствии желаний,В признаньи мощности судьбы,Покой вне дерзостных исканий,Вне всяких странствий и борьбы!
