— Я не палач, я солдат.
— Не рассказывай мне сказки про благородных воинов! Никогда не приходилось расстреливать?
— Не приходилось рубить головы.
— Есть разница? Ты слишком долго общался с Пьетросом и заразился его слабостью.
Марк сжал губы.
— Тобой движет гордыня и тупое упрямство, — продолжал Эммануил. — Первого не может быть передо мною, второе не украшает слугу.
Марк молчал.
— Ты же не отказался стать кайсяку Варфоломея, — напомнил Господь.
— Это другое.
— Многие из тех, кого вы отравили газом в Бет-Гуврине, были вдесятеро менее виновны передо мной, чем этот старик. Убей моего врага, если ты мне предан!
Марк кивнул и шагнул вперед. Я не сомневался, что он так и сделает. Было удивительно не то, что он послушался, а то, что решился возражать. Марк, такой сильный и жесткий — только воск перед лицом Господа.
— Это не меч палача, Марк, — это меч воина. Возьми!
Марк взял — по-японски, двумя руками за рукоять — и встал в стойку.
— Ну, где же твой огонь? — сказал Эммануил приговоренному, — Твой Бог больше не отвечает на молитвы?
— Так говорит Господь Саваоф… Погибнет этот город, и храм будет разрушен, и будет мерзость запустения на месте святом, — хрипло, с трудом каждое слово пробивается словно сквозь строй врагов. — И всякий из народа, кто отступился от Меня, будет ввергнут в Бездну. И убьет Зверь посланников Моих, но и сам погибнет. И осталось ему триста дней, если не сокращу сроков.
Я посмотрел на меч и понял, что у Марка дрожат руки.
— Марк, давай! — приказал Эммануил.
Меч отсек Илие голову и звякнул по камню. На алтарь хлестнула кровь.
Чаша с огнем оказалась в руках Эммануила. Он подставил ее под кровавый поток. Пламя погасло, но сама чаша начала разгораться зеленым. И я узнал ее — тот же священный сосуд, что и в Китае.
Эммануил поднял чашу, и она осветила лица апостолов мертвенно-бледным светом. У меня было впечатление, что я присутствую на черной мессе. Хотелось бежать.
Чаша пошла по кругу. Крайне некошерное занятие — пить кровь! Да еще в храме! Да еще человеческую! Сколько запретов он нарушил? Если раввинат узнает, его в полном составе хватит удар.
Иронизировать не хотелось. Защитная реакция, не более. Было страшно.
Чаша дошла до меня. Я взял, поднял глаза на Эммануила и встретил его повелительный взгляд. Словно меч, приставленный к горлу.
Я пригубил кровь, и в голове у меня переключился тумблер. Мне стало легко и спокойно. Тепло в груди, любовь к Господу, ощущение абсолютной естественности и правильности происходящего. Интересно, сколько времени это действует?
Я улыбнулся и встретил его улыбку. И только где-то на периферии сознания тлела мысль о том, что мне не нравится сам процесс переключения, он сродни приходу наркомана. Я не хочу быть рабом молекул, которые плавают у меня в крови.
— До свидания, друзья! Все свободны.
Апостолы начали расходиться. Подле Эммануила остались только Иоанн и Мария. Я встал рядом.
— Пьетрос, ты опоздаешь на самолет, — произнес Господь.
— Разве?
— Разве. Я отправляю тебя спасать людей, а не убивать. Эту работу ты сделаешь на совесть, верен ты мне или нет. Она тебе по душе. Но перед этим опасным заданием я не хочу даровать тебе бессмертие, которого ты не заслуживаешь.
Я был совершенно искренне огорчен.
В аэропорту Бен-Гурион мы с Матвеем были в половине четвертого утра. Здание семидесятых годов, все очень функционально, без излишеств. Стекло и бетон, но выглядит куда приятнее Шереметьева. В помещении VIP нас встретил командир экипажа. Самолет предоставляла Компания «Эль-Аль», одна из немногих выживших. В среднем разбивался каждый двадцатый самолет. У «Эль-Аль» этот показатель был на порядок меньше. Причина — неизвестна, зато доходы куда выше, чем у остальных. Но и она жила чартерами. Регулярные рейсы стали анахронизмом.
Я выбрал место у иллюминатора, сел и закрыл глаза. Возможно, это путь в никуда, несмотря на «Эль-Аль».
Меня разбудил шум двигателей и качка при взлете. Дремал-то минут десять. Не могу я спать в самолетах!
Я оглянулся: Матвей дрых через два ряда от меня. Где-то в носовой части были слышны голоса. Говорили на иврите. Я заинтересовался. Кроме нас с Матвеем, летели врачи, но они расположились в средней части самолета.
В иллюминаторе проплывали серые клочья облаков. Трясло. Турбулентность.
Там, впереди, кажется, о чем-то спорили. Я переждал тряску и пошел выяснять.
— Дайте нам кого-нибудь на обратную дорогу!
— Довольно того, что я помогаю вам перевезти его апостолов.
У двери в рубку второй пилот спорил с неизвестным мне стариком, напоминавшим преподавателя йешивы. Откуда здесь ортодоксальный еврей? Для врачей нехарактерна ортодоксия. Впрочем, ни шляпы, ни лапсердака старик не носил, а был одет вполне нормально, так что я мог ошибиться по поводу его религиозных убеждений.
При моем приближении разговор замолк.
— Что здесь происходит? — поинтересовался я.
Пилот попытался загородить собой старика. Я заинтересовался еще больше и осмотрел его внимательнее, с ног до головы. Точнее с рук. Это уже профессиональное. Первый взгляд — на руки. Знака не было!
Я не видел своих глаз. Что в них было: сила Эммануила или кровь Илии? Но пилот вжался в стену.
— Почему на борту «погибший»?
— Я… сейчас… с вами поговорит командир экипажа… минуту!
И пилот утек за дверь. Я остался наедине с «погибшим».
