– Замечательную музыку, Федор Филиппович. Хочу, чтобы и вы послушали. В двадцать один тридцать я вас жду.
– Ты приглашаешь меня на домашний концерт?
– Приходите.
В двадцать один тридцать генерал уже стоял у двери нужной ему квартиры. Глеб встретил его с загадочной улыбкой на лице.
– Чем обрадуешь, старика?
Глеб вертел в руках компакт-диск.
– Знаете, что это? – как фокусник, он провел компактом перед лицом генерала.
– Вагнер, наверное, – произнес Потапчук чуть раздраженно.
– Нет, – сказал Глеб, – это Верди, «Реквием» Верди.
– Ну и что из того?
– «Реквием», Федор Филиппович. Догадываетесь, кому раньше принадлежал этот компакт-диск?
– Верди сейчас в моде. Я это в газете вычитал.
– Мне подарила его вдова академика.
– Смоленского? – переспросил генерал.
– Разумеется. Последние дни меня мучила одна мысль, я пытался решить одну головоломку. Почему вы не спрашиваете какую?
– Считай, уже спросил. :
– Помните ту ночь, когда мы сидели у Горелова?
– Помню, – сказал генерал.
– На компакте записаны три формулы, на которых держится открытие, без них оно мертво.
– Три формулы? – произнес генерал, и на его лице появилось восхищение. Он с ног до головы оглядел Глеба, его взгляд замер на компакте.
– Я нашел одну строчку в дневниках Смоленского, всего одну строчку. Цитирую: «…с Моцартом может сравниться только Верди, для меня они равновелики…» Вот «Реквием» Верди, здесь три формулы – три формулы смерти. Что мне с ними делать?
Потапчук вытащил из портфеля бутылку коньяка, дрожащими руками откупорил ее и поставил на журнальный столик.
– Давай бокалы, Глеб Петрович. Выпьем и решим, что с ними делать. Хотя, думаю, ты это уже решил за меня.
