туманом сыпался на плечи,на гуттаперчевых ногахв дверях покачивался вечер.И бились, бились об углывещей, расставленных когда-то,тоска, восставшая из мглы,и полы старого халата.Пугала белая кровать,и душный сумрак щерил зубы,а сердце верило опять,что слышит ангельские трубы.Мертворожденные мечты,как тень, сгибаясь, забегали,вели за город, за пустырь,за очарованные дали.Пустое тело, став смелей,с землей готовилось проститься,чтобы под шелест тополейблеснуть над городом зарницей.Все возвращалось, все опятьсамо собой к тому же дому,и снова – стены и кровать,как вкус щекочущих оскомин.И плоть, сожженную дотла,как платье бросивши на стулья,так уходила, так ушланочь на двадцатое июля.«Меч». 18. IV. 1936
КИШИНЕВ
Проклятый город Кишинев…
ПушкинЛошадям и извозчикам снятсяХруст овса и прохладный трактир.Небо – мелко, кистями акацийРазрисованный кашемир.На базаре под градом наречийПомидоров краснеют ряды,И в пыли – потерявшие плечи,Желтоватые головы дынь.Духота наступает на город,Стороной кукурузных полей,Вечер рдеет над старым собором,Над молчаньем зачахших аллей.И поэт покидает свой цоколь;Не касаясь земли башмаком,Он идет, как всегда, одинокий,Горевать в губернаторский дом.И в змеином, зеленом объятьеВиноградников и садовОт бессильных и давних проклятийЗадыхается Кишинев.«Меч». 8.XI.1936
«Город терялся, кружился и плыл…»
Город терялся, кружился и плыл,гребни тумана смывали костелы,я возникала, мой зов был уныл,тело мое становилось тяжелым.Я возникала, росла и ждала,я обольщалась печально и сладко…Дни уходили сквозь сны и дела,чередовались и клали закладку.Жизнь вырастала. Мой дом был готов.Дом ли? Готов ли? Не знаю, быть может.Счастье идет без приветственных слов,счастье мое, равнодушный прохожий.Я обольщаюсь, а мир не готов,я лишь рассеянно множу потери;над неподатливой стопкой листовсердце трепещет в тисках суеверий.Дни. Но ржавеет мой песенный плуг.Как временами мой голос томится!Дом покидает приснившийся друг,исподволь русая прядь серебрится.