Том 7. Стихотворения

Что мне делать? Заклинать ли?
Дверь рукою задержать ли?
Но слаба рука моя,
И уста дрожат от страха.
Так, воздвигнутый из праха,
Скоро прахом стану я.

«Идти б дорогою свободной…»

Идти б дорогою свободной, —
  Да лих, нельзя.
Мой путь лежит в степи холодной;
  Иду, скользя.

Вокруг простор, никто не держит,
  И нет оков,
И Божий гнев с небес не вержет
  Своих громов.

Но светлый край далёк отсюда,
  И где же он?
Его приблизит только чудо
  Иль вещий сон.

Он мне, как счастие, неведом:
  Меня ведёт
Моя судьба звериным следом
  Среди болот.

«Мне страшный сон приснился…»

Мне страшный сон приснился, —
Как будто я опять
На землю появился
И начал возрастать, —

И повторился снова
Земной ненужный строй
От детства голубого
До старости седой:

Я плакал и смеялся,
Играл и тосковал,
Бессильно порывался,
Беспомощно искал.

Мечтою облелеян,
Желал высоких дел, —
И, братьями осмеян,
Вновь проклял свой удел.

В страданиях усладу
Нашёл я кое-как,
И мил больному взгляду
Стал замогильный мрак, —

И, кончив путь далёкий,
Я начал умирать, —
И слышу суд жестокий:
«Восстань, живи опять!»

«О владычица смерть, я роптал на тебя…»

О владычица смерть, я роптал на тебя,
Что ты, злая, царишь, всё земное губя.
И пришла ты ко мне, и в сиянии дня
На людские пути повела ты меня.

Увидал я людей в озареньи твоём,
Омрачённых тоской, и бессильем, и злом.