— Беги! — подтолкнул Валерию.
Но она, вместо того чтобы выполнить рекомендацию, схватила Аркадия за пиджак и поволокла к стойке. С линии огня.
И делала это не потому, что, согласно синопсису, влюбленная героиня пытается помочь герою и в результате погибает. Нет — никакого синопсиса! И она в него не влюблена.
Она делала это просто потому, что была хорошим человеком… И хотела спасти другого человека.
Ну что, Основатель?! Какие тебе еще нужны доказательства?!
— Беги! Беги!!!
— Не бойтесь, я помогу вам… Потерпите…
Едкий дым резанул по глазам, попал в легкие. Она закашлялась. Он тоже.
— Беги, дура!!! Что ты делаешь?! — Он оттолкнул Валерию.
Не побежала.
«Белочка» подскочил к ней, схватил за волосы и поднял на ноги, прикрывшись, словно щитом.
Аркадий здоровой ногой ударил бандита в коленный сгиб, но тот устоял, повернулся и саданул ботинком в челюсть. Стрелять «Белочка» не стал, потом придется перезаряжать ружье, а спецназовцы вряд ли дадут это сделать. Просто упер ствол под лопатку Валерии:
— Не подходить!!! Я убью ее!!!
Остальные заложники, едва началась стрельба, легли на пол. И только батюшка попытался отобрать пистолет у «Бобра», нанося удары наперсным крестом по его башке.
Кровь наполнила рот сценариста. Снова настоящая, а не клюквенная. Аркадий выплюнул на пол выбитый зуб и пополз к двери сортира. Он спасет ее, обязательно спасет!
Потому что он тоже хороший человек! И отвечает за свои слова! За свои запятые и точки! Просто в конвейерной суете забыл, что даже черными красками надо рисовать свет.
Еще есть время! Лишь бы доползти!
В зале появился очередной персонаж. В гражданской одежде, но с противогазом на голове. Тот самый мент, который…
Успеть… Успеть…
На экране происходящее смотрелось бы очень впечатляюще. Да еще под трагическую музычку. Все рейтинги наши.
— Брось ружье!!!
— Пошел ты!!!
Мент вскинул пистолет, прицелился.
Аркадий зарычал от досады. До двери оставалось чуть больше метра.
Он закричал.
Это на долю секунду отвлекло бандита, но не мента. Герой, согласно концепции, настоящий профи. Не отвлекается по пустякам. И стреляет метко.
Валерия попыталась вырваться, сдвинулась в сторону, и в этот момент грянул выстрел…
Аркадий из последних оттолкнулся ладонями от пола и рыбкой нырнул в дверь.
Он яростно молотил по стертым клавишам, не чувствуя боли в пораженных артритом пальцах, не обращая внимания на слезящиеся от старенького лучевого монитора глаза. Он написал последнюю сцену, полностью изменил предыдущие диалоги и некоторые события. Он оставил в живых обоих клерков и спас Валерию. Он убрал скрытую рекламу и кровь из кадра. Он не халтурил, он отвечал за каждую запятую, словно это был последний сценарий в его жизни.
Потом он вошел в почтовую программу и отправил работу режиссеру. Тот не будет ничего менять, это не его дело. Скушает по обыкновению поллитровку коньяка и снимет как написано. Лишь бы успеть до возвращения боссов.
И только после этого Аркадий посмотрел на ногу.
Раны не было, хотя она немного побаливала, видимо, по запарке он зацепился за край стола. Пощупал челюсть. Зубы на месте.
«Дьявол, мне же надо искать доказательства! Отправляться в прошлое или будущее! Идиот!»
Он вскочил с кресла, повернулся к двери.
Ее не было. Зато было кое-что другое.
На пыльном полу, возле старого шкафа, словно свидетельство реальности произошедшего, лежал желтый шелковый шарфик.
Режиссера Игоря, фамилию которого Аркадий не помнил, разбудила гроза. Он попытался снова заснуть, но, поворочавшись с полчаса, понял, что бессонница опять победила.
Встал с кровати, прошел в рабочий кабинет, присел к компьютеру. Чего зря время терять? Лучше днем покемарить пару часов. А пока прогнать сценарий, его уже должны были прислать.
Загрузил почту. Да, так и есть. Новая серия.
На чтение ушло минут сорок.
«Что за чепуха? В синопсисе было совсем другое… Может, сценарист что-то напутал? Девку же убить надо, в этом весь изюм…»
Он протянул руку за мобильником и набрал номер. Продюсер уже должен приземлиться.
— Алло, слушаю.
— Илья Васильевич, это Игорь… Извините, что ночью… Аркадий прислал мне сценарий… По-моему, он сделал немного не то…
Глава третья
ДОКТОР КЕША
…В комнате появилась еще одна дверь. Она аккуратно проступила в свободном от мебели простенке. Обои бесследно пропали. От пола до потолка нарисовались четкие контуры. Потом плавно выросла ручка. Дверь тихо скрипнула и приоткрылась. Совсем немного, буквально на пару миллиметров. Как бы обозначив готовность к приему гостя…
В отличие от обитателей Сети, стесняющихся публичности, Доктор Кеша за ником не прятался. Он действительно был Доктором. Обычным хирургом в заурядной больнице. Единственное лукавство доктора заключалось в том, что вне чата Кешей он оставался лишь для старых институтских приятелей. В реальном мире его давно величали по имени-отчеству. У нас не Дикий Запад, чтобы обращаться к седому, хотя еще и крепкому, мужчине просто по имени, как к официанту… Но, с другой стороны, такой ник был проще. К тому же вызывал ностальгическую усмешку у самого Иннокентия Андреевича и позволял сохранять демократизм в отношениях с молодежью.
На странный чат Доктор Кеша попал по наводке Чтеца. Здесь можно было вести интеллектуальные беседы в шутливой манере. Или на полном серьезе обсуждать смешные глупости. Хождение в Сеть Иннокентий Андреевич воспринимал как эрзац-вариант нормального человеческого общения. В больнице времени на разговоры никогда не хватало. А дома напрочь отсутствовали собеседники, поскольку семьи у него не было. У хирургов частенько происходит фигня с личной жизнью. Такая специфика. Поэтому он частенько забредал в чат, поболтать после нервотрепки рабочего дня…
А начало недели у Иннокентия Андреевича как раз не заладилось. Во время дежурства поступили двое тяжелых. Один не перенес операцию. Второй остался в реанимации с минимальными шансами выкарабкаться. После суток пришлось отбиваться от назойливых пациентов, требующих какого-то особого ухода и внимания. Как будто в бесплатной раздолбанной райбольнице есть отдельные палаты и груды дорогостоящих лекарств!.. А тут еще руководство устроило очередное ненужное совещание посреди рабочего дня. Итог — отвратительное настроение, головная боль и острая нелюбовь к действительности. А венец всего — немыслимое заявление Основателя и эта дверь…
Шаркая тапочками, он сходил на кухню, сварил кофе в любимой медной турке, разбавил молоком.
