меняется под ветром. Но мы его всё равно узнаём.
— Слышишь, как тишина звенит? — говорит папа.
Это не тишина звенит, а песок. Он с бархана тихонько сыплется. И звенит.
Но я ничего не сказал. Пусть — тишина, если папе нравится.
С «нашего места» далеко видно.
Видно железную дорогу, она блестит. По ней товарный поезд ползёт. Паровоз такой маленький! Ему, конечно, тяжело. Он пыхтит и бросает вверх дым. Платформы за собой тянет, на платформах острые куличи торчат. Мы с Ариной тоже такие делаем, из песка.
— Щебёнку повёз, — говорит папа: он всё знает, даже издалека.
Нашу платформу видно. По платформе ходит дежурная Люба в красном платочке и подметает платформу веником.
— Пустая работа, — смеётся папа.
Но Люба настойчивая. Пусть Люба свою платформу метёт, раз она такая настойчивая, это хорошо.
Ещё метеостанцию видно. Флюгер. Наш дом, крыша на нём блестит. Саксауловую рощу за домом. Дядя Мурад куда-то идёт, за ним катится Витя.
В другой стороне мы видим колодец, где Байрамчик живёт. Колодец едва-едва виден. К колодцу что-то движется из пустыни. Широкое, как туча. И чёрное. Но это не туча! Это овцы к колодцу бегут.
Солнце уже садится.
Папе особенно нравится с «нашего места» смотреть, как солнце садится. Оно тут необыкновенно садится, папа нигде таких закатов не видел. Нигде таких нет, вот он и не видел.
Только у нас такое солнце. Большое. Чистое. Оно садится в песок и сразу подпрыгивает. Ему горячо! Опять солнце забыло, что песок такой горячий. От песка брызги вверх летят. Тоже горячие. Красные, во всё небо. Солнце теперь боится закатываться. Осторожно трогает наш песок. Боком. Песок вроде немножко остыл. Тогда солнце опять начинает садиться.
Садится, садится…
— Смелее! — кричит папа. — Ещё чуть-чуть!
— Давай! — кричу я. — Давай, не бойся!
— Уф, кажется, село! — говорит папа. — Я даже вспотел… Без нас бы ему сегодня не сесть. Чувствуешь, какой песок?
Я чуть не обжёгся. Потом я песок под собой разгрёб, ничего. Папа тоже разгрёб.
— Человек должен на одном месте жить, — говорит папа.
— На этом месте? — спрашиваю я. Хорошее, конечно, место.
— На любом, — говорит папа. — На каком-нибудь Только тогда он может в землю врасти, и земля человеку прекрасна.
— Но корней же у человека нет, — говорю я.
— Ошибаешься… Только у человека и есть корни, мы просто не замечаем.
— У меня нет, — говорю я.
Я думал, что папа шутит. Он так иногда шутит, что сразу не поймёшь. Марина Ивановна говорит, что она никогда сразу не разберёт, когда папа шутит, а когда нет. Но сейчас папа говорит серьёзно. У него глаза такие, серьёзные.
Я тоже стал серьёзный…
— Ты чего надулся? — говорит папа. — Что-то мы с тобой сегодня грустим. К дождю, что ли?
Я не знал, что мы сегодня грустим. Оказывается, папа грустит. Мы на «нашем месте» сидим, а папа грустит. Значит, он опять про маму подумал. Что вот мама не сидит с нами.
— Ты лучше отдыхай, — говорю я.
— Я отдыхаю, — улыбнулся папа. — Я с тобой отдыхаю душой.
Но глаза у него всё равно серьёзные.
— Вот вы куда забрались! — вдруг говорит кто-то.
Я даже вздрогнул. Это, оказывается, тётя Надя. Папа тоже удивился:
— Как это вы нас нашли, Надежда Георгиевна?
— А вас далеко видно…
— Чуть бы пораньше, — говорит папа. — Такой был закат!
— Я видела… Действительно — зрелище. Лёдик, я посижу с вами, можно?
— Что за вопрос? — говорит папа. — Конечно, можно.
Она же не его спрашивает. Это «наше место», мы тут с папой всегда сидим. Вдвоём. Но пусть тётя Надя тоже посидит, раз пришла.
— Красиво у вас, — говорит тётя Надя. — Будто сквозь жёлтое стёклышко. Помните такую игру?
Тётя Надя, когда была маленькой, в волшебные стёклышки играла. Разных стёклышек наберёт и смотрит. В зелёное смотрит — будто кругом лес, глаза от зелени ломит. Или в красное. Будто на солнце. Или в жёлтое стёклышко. Всё вокруг такое лимонное, как сейчас. Папа, наверное, тоже эту игру помнит?
Папа смутно помнит. Это девчачья игра. Девчонки бегали с какими-то стёклами, он помнит. А папа уже тогда мух во дворе ловил и на булавки насаживал. Он слишком рано зоологом стал, так его детство прошло. Даже в футбол никогда не играл.
Тётя Надя папе завидует. Как папа рано определился! Она до сих пор не определилась. Историк, а в библиотеке работает. Книги она, правда, любит. И с читателями ей нравится. Но иногда она недовольна. То ли ехать куда-то, то ли ещё что-нибудь — сама не поймёт.
— Вот вы к нам и уехали, — говорит папа. — Правильно.
— Наверное, — смеётся тётя Надя.
Ей нужно с Ариной побыть. Она вообще-то у нас быстро привыкла. Обычно она привыкает долго. А сейчас ей кажется, что она нас давно знает.
— А мы к людям легко привыкаем, — говорит папа. — Верно, Лёдик?
— А вдруг плохой человек? — спрашивает тётя Надя.
— К нам плохие люди не ездят, — говорит папа. — У нас все хорошие. Правда, Лёдик?
Всё меня спрашивает, а сам говорит. Я даже сказать ничего не успел, папа опять говорит:
— В хорошем коллективе плохие люди не держатся. Зачем нам плохие?
Если нет настоящего дела, тогда всякие мелочи лезут и мешают жить, так папа считает. А у нас дело. Зоологу нельзя сидеть в городе. Зоолог в городе теряет чутьё, как охотничья собака без охоты.
— А чутьё — это главное, — говорит папа.
Вон как всё любопытно в природе устроено. Нет ни вредных животных, ни специально полезных — это люди придумали, чтобы им было удобней. Неправильно разделили мир — на полезных и вредных, пора от этого отказываться. В природе все друг другу нужны, только все вместе могут существовать — и это прекрасно.
— Например, скорпион! — говорит папа. — Полезный он или вредный? Или тот же волк, которым детей пугают?
— Не знаю, — говорит тётя Надя. — Я как-то не думала.
— Вот именно. А биолог об этом обязан думать, чтоб не нарушить равновесие в природе. Это разговор долгий. И дело это длинное, жизни не хватит.
— Но ведь не все так живут, — говорит тётя Надя. — Многие ещё живут просто так.
Папа не знает, как многие. Он только знает, как он. Он не говорит, что иначе нельзя. Просто он иначе не может.
— Кто как хочет, так и живёт, — смеётся папа.
Скучный какой-то разговор. Чего только папа смеётся.
— Я хочу домой, — говорю я.
— Домой? — удивился папа. — Ну, иди, если хочешь. А мы с Надеждой Георгиевной тебя догоним.
Я думал, папа со мной пойдёт. Мы с «нашего места» всегда вместе уходим. Вдвоём.
— Может, вместе пойдём? — говорит тётя Надя.
