В самый раз собираться домойдо того, как в зимовье не сослан… Снова белка вот-вот принесётмне на счастье в скорлупке орешек,где и творчество, и ремеслопрорастут, может статься… Не грешенне живущий. Смотря за окно,вижу сумерки. Свет на исходе.С этим светом ещё заодномы вращаемся… Царствует холод.Переделкино, 24 январяХолодВскочив верхом, пришпоривает (духзахватывает, всем посторониться!)и, двери открывая на ходу,выстуживая, кружит по страницам…Закроемся от холода, от не…Забьёмся в дрожь, но выпрямимся к лету,где «шёлковые весточки одне»и выпущено певчее из клетокроссийской непогоды… В холодаприпомним рай, оставленный и нами,и сядем у порога голодать,отцовского, как дети, снова наги.Снег в феврале

Г. Д.

Мы были одни. Без началашёл снег, занося навсегда…Деревья с кривыми плечами,печальные дали… Качались,как призраки, птицы в снегах.В такой-то глуши – и не сгинуть…До города, видно, сто дней… Под снежными сводами скинийсчёт времени разве навскидку…То кажется – близко. То нет.Но время диктует пожёстче.В нём жизнь разошлась по счетам.Из мягкого лона к погосту —пронзит и без снега до кости…Ему снегопад – не чета.
Ещё на темуМетель сравняла всё. Внутри тепло и тихо.Сидеть молчком и ждать, что сбудется, что нет…Что вовсе занесло, уже не воплотится,но что-то наяву увидится точней.Когда яснеет взгляд, живёшь прямей и проще.Москва, совсем как встарь, по грудь погруженав сугробы… Третий Рим не позабыт, не брошен,и русская пурга ещё покружит нас… Не выйти б из снегов, очистивших от порчи!Но где-то метроном отмеривает ход…Пусть будет каждый взгляд очищен и разборчив,и город не падёт, как пал Иерихон.Пока трубит метель, готовь ему подмогу…Молчит вся Божья тварь, попрятавшись в снега,внесённые сюда… Бумага чуть подмокла…И мёрзнут пальцы рук, укрывшихся слегка…В Замоскворечье. Канон

Блаженны нищие духом…

Мф. 5, 3
По Островскому снежно. В ПыжахКритский Голос. И торжища посвист…Побирушка, одёжку поджав,собирает по крошечке постной…Ноги мёрзнут. Сердечный пожар.Где-то здесь Александр Николаичпроходил… И какой-то «герой»подавал голытьбе на калачик…От того – ни двора ни кола ведь…Новый возраст. Кресты да пороша.Что не с ними – с другого порога.Лишь бы сердце для плача – порожнеоставалось. Канона дорога.
* * *Разглядеть поподробнее жизньчерез линзы натруженных глазок,не заметив наивно межи,за какую не хаживал классик, — чей удел? Стань, как дети, пророкиль слепой песнопевец, что зорчеостальных… По ноге им порог,за которым закаты и зори — се начало с концом. На зареначинай и закончи с заходом… Принимает Дитя Назаретпоперёк мировому закону.К другуРусский март и поблажки не дасти соломки не стелет,и тепло, как птенца из гнезда,вытесняет, – не с теми,кто погреться горазд…Капля точит скалу – даже март не навеки.Ночь проходит, а днём – он и впрямь не гора,и живём по старинке, судьбу не коря,как и надо, наверно…Я не с тем, кто его поменял на покойрайских садиков с порослью южной…Здесь своё: долгий обморок, с жаждой в покос,утолённой нехитрою юшкой.

2009

НАСТРОЕНИЕ1Поскрипывает под подошвой. На душепостскриптум к декабрю. И холод мировой.Стенания и слёз что язвы моровой…Тулупы до земли и ворот до ушей.Ах, было б дело в том – процвёл бы посох весь(мечте манящей в тон заманчивая весть).Люд мёрзнет, снег скрипуч, постскриптум не щадит,и накрепко скрыл туч Податель нищий дисклуны, повисшей зря, в полтона, в пол- лица…Страницы января переча полистать… 2…Но оный – при дверях. При двёрех. Ан – и тут.Январь очередной не краше, но честней.Всё чаще смотрим в ночь и видим ночью снег,идущий… И часы по-прежнему идутв былое… Но скорей, но медленней… Не так,как прошлого скворцы, стрекозы, мотыльки…И нового цветка не выпитый нектар — лишь слаще… Горько так, что тает. Но ты киньне камень, а снежок – в неправое, в печаль…На этом декабрю поставивши печать.10–12 январяНовый годПод канонаду, под восторг (о чём восторги?!)ни думать, ни уснуть.Они с лихвой уже оставлены во столькихушедших. Завтра сутьпротрёт глаза. И мы, с протёртыми глазами,уставимся как разв её суровый зрак… Нелёгкого касаньякто выдержать горазд?! И мы замрём, без залпов вспоминаявчерашнего житьяволненье, вихри, власть… Обрывки подминаяизбытого шитья…3 январяПо берегам (Фотографии на стене) Заглядывать не буду – ясный день.Река, обрыв, погост… Родною речьюснегов и поворотов не перечитни местности пейзаж, ни даль за речкой,застывшей на ходу, ни наша тень,захваченная в плен стоп-кадром в техместах, калужских, что когда-нибудь залечати этот, с солнцем, шрам начала января… Из плоской тени плоть объёмно сотворя.2 январяНе к имени…А этот, который грустит,чуть крохи сбиваются в стаю,по-птичьему (холоден, тихи тёмен денёк), нынче встанетна службу, навытяжку… Всё бему в облака, на Пегасе… Любезный, и не напрягайся —побалуй кобылку овсом,рабочую, чёрную, в путьготовую в оные сроки…Тебе же, сложившему строкиподобные, верится пустьв одно и другое зараз,без трения, войн и потери,безудержных прений по теме,с немногим, что долго потерпит… 3 январяА. С. КушнеруЧей голос, что рябь на водах,глубоких и мелких,и жернов, которым вот такворочает мельник,засыпавший зёрна в помол,до спазма, до сути,и чьей горловины помостдо шёпота сужен, — растёт, на глаза невелик,на древе без порчи,и весть! – камнетёс, ювелир —так выделан прочно.9 февраляВЕНЕЦИАНСКИЙ КЛЮЧ1. «Сочинение» на тему

…я никогда не мог убедительно претендовать даже в собственных глазах, на то, что… стал…венецианцем…

И. Бродский
Венценосный разворот львиности венецианской.На венчанье разведёт, по невинности, цыганкамолодого… Знает дно голубых кровей лагуны,как свинцова тяжесть ног, глубоки души лакуны…Нам же набережной плеск,плашка вымытой монеткида подвытертая плешьпод волной травы… На Невскойбыло паперти точь-в-точь,где гулял живой Иосиф…И выстраивались, в тон,все пути вперёд, по оси,до Венеции во львахзолотых, с краплёной метойголубиной… Жизнь – бульвар,где
Вы читаете Дневник
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату